Я понимал. Я знал это лучше, чем любой аналитик Генерального штаба. Я знал даты, маршруты, знал, что будет под Смоленском и что — под Бородино. Но сейчас я должен был сыграть удивление и тревогу.
— Висла… — протянул я, делая вид, что взвешиваю информацию. — Это серьезно. Если они тащат понтоны, значит, рассчитывают на быстрые переправы.
Николай рывком выдернул карту из тубуса и расстелил её прямо поверх наших чертежей гальванических ванн, смахнув на пол угольный карандаш.
— Смотри! — его палец, дрожащий от напряжения, уткнулся в карту. — Вот Варшава. Вот Висла. Если они пойдут здесь… Даву, Ней, Мюрат со своей кавалерией… Они могут ударить клином на Вильно. Разрезать нас. Барклай будет вынужден отходить, иначе его просто сотрут в порошок.
Я смотрел на карту. Он всё правильно понял. Мальчишка, который еще не нюхал пороха, интуитивно уловил суть наполеоновской стратегии: концентрация сил на узком участке и сокрушительный удар.
— А Багратион? — спросил я, проверяя его. — Что будет со второй армией?
— Его отрежут! — почти выкрикнул Николай. — Бонапарт бросит корпуса Жерома и Понятовского ему наперерез. Петру Ивановичу придется драпать через болота, чтобы соединиться с Барклаем. Господи, Максим, это же катастрофа! У нас нет столько людей на границе!
В мастерской повисла тяжелая тишина. Только слышно было, как сопит Кузьма, переводя испуганный взгляд с меня на Николая.
— У нас есть пространство, — тихо сказал я. — И время. Наполеон привык бить быстро, в одной генеральной битве. А если мы не дадим ему этой битвы? Сразу?
Николай посмотрел на меня как на сумасшедшего.
— Отступать? Отдать пол-империи без боя? Ты понимаешь, что скажет дворянство? Что скажут в полках?
— Пусть говорят, что хотят. Главное — сохранить армию. Земли много, солдат мало.
Николай схватился за голову, начав мерить шагами тесное пространство мастерской. Сапоги стучали по доскам пола, как метроном, отсчитывающий последние мирные дни.
— Я должен быть там, — вдруг резко остановился он, повернувшись ко мне. Лицо его стало взрослым, совсем не таким, каким я привык его видеть за учебниками. — Я Романов. Мой брат там, Константин там… Я не могу сидеть здесь, пока враг топчет нашу землю. Я пойду к Александру. Я буду проситься в действующую армию.
Внутри у меня всё похолодело. Этого я боялся больше всего. Историческая правда была на моей стороне — в моей реальности пятнадцатилетнего Великого Князя на войну не пустили. Но история — дама капризная, и мое присутствие могло уже изменить расклады. Одно неосторожное слово, одна лишняя эмоция — и мальчишка окажется в гуще мясорубки, где шальное ядро не разбирает титулов.