Я прислонилась к стене и закрыла глаза. Перед внутренним взором встал особняк. Наш дом. Двухэтажный, с мансардой, с облупившейся краской на фасаде и старой яблоней во дворе. Отец построил его, когда мне было пять. Мама ещё была жива. Я помнила, как она стояла на крыльце в ситцевом платье и смеялась, а отец держал меня на руках и говорил: «Смотри, Анютка, это наш дом. Здесь будем жить мы, потом твои дети, потом дети твоих детей». Он оказался плохим пророком. Мама умерла через два года. Отец — полгода назад. Детей у меня не было, мужа — тем более, а дом теперь отходил банку.
Из-за двери кабинета доносился приглушённый голос нотариуса — он с кем-то разговаривал по телефону, перейдя на вкрадчивый, почти заискивающий тон. Я разобрала обрывок фразы: «…да, Артём Дмитриевич, бумаги уже готовы, я вас ожидаю с минуты на минуту…»
Артём Дмитриевич. Штормов. Я знала это имя. Все, кто вращался в строительном бизнесе, его знали. Наследник промышленной империи, владелец инвестиционной компании, сын Виктора Штормова — того самого, чьё имя отец никогда не произносил вслух без того, чтобы не сжать челюсти.
Что он здесь делает?
Ответ я получила через минуту, когда входная дверь распахнулась, впуская в коридор порыв ледяного ветра, запах дождя и мужчину, ради которого, казалось, сама реальность на миг замерла в почтительном поклоне.
Артём Штормов был выше, чем я представляла по фотографиям из деловых журналов, — на полторы головы, широкоплечий, в тёмно-синем пальто, с которого капли дождя ещё не успели скатиться. Мокрые волосы зачёсаны назад, открывая высокий лоб и резкую, почти жестокую линию скул. Глаза — холодные, голубые, как февральское небо перед снегопадом. Он двигался с той особой, хищной грацией, которая бывает у людей, привыкших, что мир расступается перед ними.
Он прошёл мимо, даже не взглянув на меня. Лишь лёгкий шлейф дорогого парфюма — древесина, кожа, что-то ещё, неуловимо мужское, — остался в воздухе и проник в мои лёгкие против воли. Я задержала дыхание ровно на секунду дольше необходимого.
Нотариус засуетился. Из-за приоткрытой двери доносились обрывки его реплик: «…прошу вас, Артём Дмитриевич, располагайтесь… документы полностью готовы, в соответствии с вашими указаниями…»
Я не двигалась. Приросла к стене, как часть интерьера. Дождь за окном усилился, и стёкла гудели под его напором. В голове медленно, как старая карусель, вращалась одна и та же мысль: «Что теперь? Куда идти? Что делать?» У меня не было ни сбережений, ни работы, ни родственников, готовых приютить. Единственное, что осталось от прошлой жизни, — диплом архитектора-реставратора и папка с документами, которая через три дня превратится в бумажный мусор.