— Пошли, — сказала я, отряхивая руки от опилок. — Пока не стемнело.
Ардан лишь кивнул, бросив последний взгляд на новый участок забора. Мы направились к старому дому.
Дверь на чердак была в прихожей, почти незаметной, встроенной в потолок. Я встала на табурет, толкнула её — она с скрипом поддалась, и на нас пахнуло спёртым воздухом, пылью и сухими травами.
— Фу, — фыркнула Фенька. — Пахнет, как в гробнице забытых, грязных носков.
— Иди первая, раз ты такая умная, — предложила я, но она только отступила назад.
— Спасибо, я подожду внизу. Я, между прочим, копытное животное, мне по лестницам лазить не положено. Да и мало ли, что там на верху…
— Трусиха, — буркнула я, но сама полезла первой. Лестница жалобно заскрипела, но выдержала.
На чердаке был полумрак. Свет пробивался только через одно небольшок, круглое окошко, выхватывая из мрака клочья паутины, очертания сундуков и груд хлама.
Ардан поднялся следом, и от его присутствия стало чуть спокойнее. Он осмотрелся.
— Ищем книги, бумаги, всё, что связано с Аглаей или её предками. Выглядит так, будто здесь не прибирались лет сто. — я махнула рукой на хаос вокруг.
Мы начали с сундука, который стоял ближе всего к окну. Я откинула крышку — внутри лежала груда пожелтевшего белья, пахнущего молью и затхлостью.
— Ничего, — разочарованно выдохнула я.
— Смотри внимательнее, — Ардан наклонился, порылся в ткани. — Иногда прячут в подкладках или между слоями.
Но и его поиски не увенчались успехом. Только пыль да старые платья.
Следующий ящик оказался заполнен детскими игрушками. Я взяла лошадку, она была аккуратно вырезана и отполирована до блеска.
— Наверное, чьё-то детство, — тихо сказала я, и почему-то стало грустно.
— Не отвлекайся, — напомнил Ардан, но его голос тоже смягчился.
Мы перешли к стопке старых журналов. Ардан, как финансист, оживился — он листал их быстро, выискивая необычные записи. Я же смотрела по сторонам, и мой взгляд упал на небольшой, почти незаметный шкафчик, встроенный в скат крыши. Дверца была не заперта, а просто подперта кирпичом.
— Ардан, посмотри.
Он подошёл, отодвинул кирпич. Дверца скрипнула, открывая полки. И на них… книги. Не много, штук десять. Толстые, в потрёпанных кожаных переплётах, без каких-либо ярких надписей.
Я взяла первую, осторожно открыла. Страницы были исписаны ровным, старомодным почерком.
— Дневник, — прошептала я. — Похоже на дневник.
Ардан взял другую книгу, пролистал.
— Здесь рецепты. Настойки для почвы, отвары от вредителей, лунные календари посева… Похоже на то, что мы ищем то, что мы ищем.
Мы уселись прямо на пыльный пол, пододвинув книги поближе к слабому свету от окна. Я открыла дневник наугад.