— Я хотел, — начал он тихо, опасно, — дать тебе шанс, щенок.
Шагнул ближе, трость поднял.
— Если бы ты сейчас отдал девку — ничего бы дальше не было. Мы бы разошлись. Забыли всё.
Голос стал тише.
— Но ты выбрал войну.
Я шагнул к нему навстречу. Сила Титана разлилась по телу волной. Все двенадцать процентов сразу. Мышцы налились энергией. Воздух вокруг меня сгустился.
Воронов дёрнулся назад инстинктивно. Почувствовал угрозу.
— А я, — произнёс я медленно, чётко, — тебе шанс не дам.
Ещё шаг. Он отступил.
— Я раздавлю тебя, — продолжил я тихо.
Шаг.
— И твой род.
Ещё шаг. Воронов почти споткнулся.
— И поверь мне, — усмехнулся я, — это будет только начало.
Остановился. Посмотрел на него сверху вниз. Сейчас казался ещё меньше.
— А сейчас, — голос упал до рыка, — пшёл вон!
Последние слова выплюнул с такой силой, что Воронов дёрнулся.
Он стоял секунду. Две. Дышал тяжело. Лицо красное, руки тряслись. Потом развернулся резко. Трость стукнула по асфальту. Он пошёл к своему джипу. Быстро, не оглядываясь.
— Уходим, — бросил он через плечо своим людям.
Аристократы дёрнулись. Переглянулись. Кто-то открыл рот, хотел возразить. Но никто не посмел. Они развернулись синхронно. Двадцать пять магов. Пошли к машинам строем. Спины напряжённые. Руки сжаты в кулаки. Злость, бессилие, унижение — всё читалось в осанке.
Воронов дошёл до джипа. Рванул дверь. Залез внутрь. Захлопнул дверь так сильно, что стекло дрогнуло.
Остальные садились в машины. Двери хлопали одна за другой. Моторы завелись разом. Рёв двигателей заполнил улицу.
Я стоял и смотрел. Девушки прижимались ко мне с двух сторон. Тряслись и молчали. Военные не двигались, стояли стеной. Смотрели на забирающихся в машины Вороновых.
Я усмехнулся. План работает идеально. Вороновы унижены публично и не кем-то, а самим военным — сержантом Кзотом. Задета их честь, гордость рода. Они начнут действовать. А военные получили сигнал — защитить девушек. Они ответят.
Возня началась. Конфликт запущен. Осталось подождать.
Я поднял руку. Остановил проезжающее такси. Жёлтая машина затормозила рядом. Водитель — мужик лет сорока, лысый, полный — высунулся из окна.
— Куда? — спросил он.
— Промзона, — ответил я коротко. — Заброшенный район, складские помещения.
Назвал адрес чётко. Водитель нахмурился. Посмотрел на меня, потом на девушек.
— Вы уверены, господин? — переспросил он медленно.
Голос с сомнением.
— Это… опасное место. Там банды, контрабандисты.
Пауза.
— И это будет стоить дорого.
Я достал пачку купюр. Протянул через окно. Он взял, пересчитал быстро. Глаза расширились.
— Поехали, — сказал я.