Вот она, Ириска, как он её дразнил, сидит в читальном зале институтской библиотеки. Светлые волосы собраны в хвост, на носу очки в тонкой оправе (тогда она их стеснялась и надевала только на учебу). Перед ней раскрыт учебник английского, но она смотрит не в книгу, а на друга Витьку.
— Вить, ну как ты не понимаешь? — вздыхает она. — Present Perfect Continuous — это же логично! Действие началось в прошлом, длилось, только что закончилось, и виден результат.
— Ир, да какая разница, сколько оно длилось, если результат один: я тут, ты тут, — смеётся Витька, а сам смотрит на неё так, что ей становится немного не по себе.
Но в читальный зал входит Володя. Высокий, русоволосый, с гитарой через плечо. Душа компании. Он замечает их, громко шепчет:
— Ириска! Бросай ты эту зубрежку! Вечером в общаге тусовка, я новые песни разучил. Придешь?
Ира краснеет, смущенно улыбается и кивает. Витька рядом сжимает карандаш так, что тот ломается.
Витя всегда нравился ей. Как друг. Как надёжная скала. Но тогда, двадцать семь лет назад, ей хотелось не скалы. Ей хотелось бури.
И буря пришла в лице Володи. Он пел под окнами общаги, дарил цветы без повода, говорил такие слова, от которых кружилась голова. Витька тогда лишь молча смотрел и курил у подъезда.
Когда они с Володей сыграли свадьбу, Витя пришёл. Поздравил. Подарил хрустальную вазу и букет. А через неделю перевёлся в другой институт. «Ближе к дому», — сказал он. Постепенно они перестали общаться. Жизнь закрутила: работа, сын, быт…
—
А семь лет назад пришла беда. Володя разбился. Ночная трасса, скользкий асфальт. Ирина сходила с ума от горя. Через три дня после похорон позвонила какая-то женщина. Голос был тихим, но слова прозвучали как выстрел в сердце: «Мы были вместе пять лет. Я его любила. Он обещал уйти ко мне, купил квартиру, но не успел оформить. У нас двухлетний сын, мне некуда больше идти. Разрешите нам остаться в той квартире?» И её чистое горе превратилось в грязное месиво из боли, обиды и злости. Она оплакивала не только его, но и свою дурацкую, слепую жизнь с ним. Все эти годы, что она стирала его вещи, ждала с работы, растила сына, — он жил на две семьи.
Она осталась одна. Нет, не одна. Сын, невестка, двое маленьких внуков. Именно они, эти двое карапузов, которым сейчас два и четыре, и стали её спасением. По вторникам и четвергам она забирала их из сада, по выходным возила в парк. Дети, работа, бассейн два раза в неделю — это держало на плаву. В зеркало она смотрела спокойно, без ужаса, но и без кокетства: сорок восемь есть сорок восемь. Жизнь идет дальше.