Сын завороженно наблюдает за этой картиной, забыв, как дышать. Признаться, я и сам замираю на несколько долгих секунд, очарованный этим хрупким созданием в белом.
Но внезапный укол тревоги под ребра заставляет меня отмереть.
— Красиво, да? — говорю я, и мой голос звучит глухо и неестественно даже для меня самого. — Пойдем, Ярик, нам еще в магазин нужно зайти.
— Они как птицы… — выдыхает сын.
И восторг в его голосе не на шутку тревожит меня. Только танцев нам не хватало!
— Да, девочки очень красиво танцуют, — делая акцент на втором слове, соглашаюсь я и, снова взяв его за руку, быстро перевожу тему: — А ты не думал чем хочешь заняться? Плавание, борьба, футбол?
Пусть психолог и не рекомендовал в первый же год чем-то дополнительно нагружать ребенка, но, если не сложится в школе, может он хотя бы там сможет найти друзей? Общие интересы и все такое. А еще спорт укрепляет организм. Ярику не повредит, он и так переживает из-за своего роста…
— Не знаю, — тяжело вздыхает Ярик, отвечая на мой вопрос. И снова опускает взгляд себе под ноги.
Господи, да как же тебя растормошить? Почему вместе с ребенком к нему не выдается и тонна инструкций?
Иногда, в такие моменты, я малодушно задумываюсь о том, правильно ли я поступил, оставив Ярика у себя. Но тут же осекаюсь. Это мысли недостойны отца. Да, порой нам с ним трудно найти общий язык, но я его люблю и желаю ему только лучшего.
— Ладно, у тебя еще будет время, чтобы подумать и решить, — дипломатично заключаю я и, мягко, но настойчиво тяну его за собой. – Пойдем, купим хотя бы торт.
Ярик наконец отрывает взгляд от окна и позволяет себя увести. Он делает несколько шагов, а потом оборачивается еще раз. Бросает последний, долгий взгляд на студию.
Я тоже невольно смотрю туда и вдруг встречаюсь взглядом с той самой девушкой в белом. Внимательным, пронзительным, словно заглядывающим в саму душу.
Нет. Танцы – это точно не вариант.
Хватит уже с меня танцовщиц.
Олеся.
— Леся, он снова пришел, — легонько толкает меня локтем в бок Таня, наш второй хореограф, и кивает в сторону окна.
Точно, пришел. Кончики губ сами собой приподнимаются в сдержанной улыбке.
Вот уже неделя, как это является неотъемлемой частью моего расписания. Ровно в половине второго, когда начинаются занятия у младшей группы, за стеклом появляется он. Невысокий мальчишка, лет шести-семи, с слишком серьезными для его возраста глазами и рюкзаком, кажущимся неподъемным на его хрупких плечах.
Сегодня, как и всегда, он останавливается в метре от окна, стараясь слиться с тенью от колонны, словно боясь помешать. Его взгляд завороженно следит за парой, отрабатывающей медленный вальс. Он не просто смотрит, впитывает. Каждый поворот, каждое движение руки, каждый шаг. Кажется, он сам мысленно танцует там, в центре зала.