Хиггинс, ещё не до конца понимая, что делает, вцепился в него и дёрнул назад. Оба, матерясь, скользя и ударяясь коленями, руками и головами ввалились обратно, перелезли на верхний правый борт и кое-как вернулись к пулемёту.
Шаланда, тряхнувшись напоследок, выпрямилась и пошла дальше, как ни в чём не бывало.
Все оказались живы, хотя на секунду каждый из них был уверен в обратном.
— Сука!! Мой приз! Они попортили мой приз! — завопил Граббс.
— Огонь! — в ярости проорал наш герой.
Граббс зажал гашетку.
«Виккерс» застучал, задёргался, активно поглощая ленту. Отдача была такой, что Граббса трясло и мотало из стороны в сторону. Пули пошли не очень точно, но очень обильно.
Они легли коротко и жёстко.
На носу траулера что-то дёрнулось, люди у орудия словно споткнулись разом и исчезли из виду, будто их просто смахнули с доски неосторожным движением. Надстройка вздрогнула, посыпалась щепой и железом, и по ней побежали рваные тени — то ли люди, то ли уже просто паника, принявшая человеческий облик.
На секунду показалось, что всё — хватило.
Но траулер, словно не заметив, упрямо держал курс. Он шёл дальше, дымя, кренясь, со слегка нарушенной, но всё ещё упрямой решимостью, и только на палубе у него началась та суета, по которой понятно, что порядок ещё не кончился, но уже уверенно умирает.
Хиггинс с Граббсом, матерясь и срываясь, перезарядили ленту.
— Готовы! — крикнул Граббс, устраиваясь и ловя в прицел итальяшек.
Лёха оглянулся — метров четыреста, а может быть и меньше, подумал он.
— Короткими! Огонь.
Граббс стал долбить короткими очередями, стараясь попасть в траулер. Ответного огня не последовало.
Траулер, видимо, решил, что связываться с вооружённой целью на виду побережья Мальты, да ещё и у выхода из порта Валлетта, — не самая лучшая идея.
Он развернулся. Не сразу, не резко — сначала чуть отвернул, потом ещё, а потом дым из его трубы повалил гуще, и он пошёл прочь, туда, откуда пришёл.
— Козлы поганые! Разворачиваюся, они! — выдохнул Граббс, чуть не плача, рассматривая здоровенную дыру в гроте. Его руки, трясясь, сами понятнулись к пулемёту.
— Граббс! Я всё вижу, — сказал Кокс. — Хрен с ними, дотелепаемся до порта, ка книбудь.
Он кивнул вперёд, где Мальта.
Граббс отдышался, вытер лицо рукавом и посмотрел на свои расчёты, которые чудом уцелели под брызгами.
— Придется тебе лично торговаться, командир. Шестьсот фунтов, — сказал он задумчиво. — Это шестьсот фунтов!
— Граббс, — произнес Лёха, рассматривая грот.
— Что?
— Иди на хрен.
Беспроигрышная лотерея
10 июля 1940 года. Ионическое море около Мальты
.
До Мальты оставалось миль пять, может, даже чуть меньше. Берег уже не был призрачной полоской — он вставал впереди, с зубчатой линией укреплений, с фортом и белыми домами, налепленными на склоны, как ракушки.