Охренеть!
Куда катится этот мир?
Что, пока меня не было, установились новые правила первого знакомства? Надо предъявлять сантиметры, чтобы зацепить девчонку в баре?
— Пошли, — говорю я.
И поднимаюсь.
— Куда?
— В сортир. Лучше один раз увидеть…
Не, ну а чего? Сама напросилась. Пусть смотрит. И не только…
Она нагло вскидывает подбородок. Ее ноздри раздуваются. Но она не двигается с места.
Я смотрю на нее и вижу в глубине ее глаз что-то такое… неуверенное. Не соответствующее вызывающему внешнему виду.
И вдруг понимаю, что никакая она не наглая гопница. Просто дерзит, пытаясь казаться крутой. И, естественно, ни в какой сортир она со мной не пойдет.
Она даже немного напугана моим предложением…
Но, блин, все равно не уходит!
Чтобы завершить задуманное, я беру ее за локоть.
— Пусти! — вырывается она. И добавляет: — Придурок.
Я плюхаюсь на табурет и беру очередной бокал “Вествлетерена”. Его вкус мог бы быть вкусом победы…
Но я проиграл. Потому что писюха так и осталась на своем месте.
Она просто демонстративно повернулась ко мне спиной. Смотрит на экран телефона. Барабанит пальцами по стойке. Явно кого-то ждет…
И портит мне вечер!
Внезапно нарисовавшийся рядом с ней тип бесит меня с первой секунды. Весь такой холеный и прилизанный, как будто его целиком пропустили через гладильную установку.
На его фоне я чувствую себя белым медведем со свалявшейся шерстью.
— Привет! — произносит холеный.
— Привет! — отвечает она.
— Что пьешь?
— Кофе.
— А как насчет того, чтобы выпить немного вина? — вкрадчиво произносит он. — Тут неплохая карта вин. Рекомендую Шабли из Лангедока…
— Из Лангедока? — так же вкрадчиво переспрашивает моя соседка. — Боюсь, из Лангедока меня не вштырит. Обычно я пью абсент из Куве и закусываю ушами собутыльников.
Лицо холеного вытягивается.
Я не выдерживаю и начинаю ржать. Круто она его сделала!
Любитель Шабли позорно ретируется, а девчонка оборачивается на мой смех.
— Как тебя зовут? — спрашиваю я.
— Мальвина.
Кто бы сомневался! Мальвина, блин.
Ну точно, чокнутая. Как я сразу и подумал. Зря я знакомиться полез…
— А я тогда пудель Артемон, — говорю я.
Ну а кто? Не Буратино же.
— Ты больше на Карабаса-Барабаса похож, — выдает она.
Да пофиг.
Как джентельмен, я пододвигаю к ней бокал “Вествлетерена”, который до сих пор стоит между нами. Пиво немного нагрелось, его вкус изменился. Вернее, раскрылся. Теперь в нем должны появиться изысканные древесные нотки.
Она берет бокал.
Смотрит на меня своими синими, в тон волосам, глазами. Подносит пиво к губам. Проводит быстрым острым язычком по верхней губе.