Оля
За окном сегодня потрясающий снегопад! Господи, как я люблю зиму. Ещё с детских лет. Для меня новый год – это ёлка, приготовленный вместе с бабулей салат «Оливье» и подарки от деда Мороза. В которого я по наивности верила очень долго.
Наверное, я и сейчас в него верю? В то, что есть кто-то свыше, который спускается, чтобы взглянуть как я сплю. И наградить, если я того заслужила. Да, пускай подарки уже не те, что в детстве. Заветная кукла, к примеру! Или коробка конфет. Но они стали нематериальны. Ощущение чуда присутствует в каждом моменте. И оно тем сильнее, чем ближе становится сам новый год…
Я в который раз подхожу к шкафу, чтобы его распахнуть. И снова окинуть взглядом свой новогодний наряд. Именно в нём я буду блистать на корпоративе. Причём, блистать – в прямом смысле слова! Наряд был одобрен дочерью. Катюша – теперь мой имиджмейкер.
Это — платье. Длинное, в пол. Ткань струится, под собственной тяжестью чуть провисая. Она пронизана тонкой сияющей нитью. И хоть само оно чёрное. Но на свету переливается так, будто соткано из мелких бриллиантов.
К такому платью и украшения нужны соответствующие.
Заказала себе на маркете один наборчик. Долго его выбирала! Там серьги просто потрясные. Гвоздики, от которых по шее идут две тонюсеньких ниточки. Тоже сияющих стразами. Браслет лаконичный. Всё в тон. Ещё каблуки прикупила. Удобные, чёрные. Ведь я буду отплясывать! А вот пить буду мало. И только вино. Или только коньяк.
В дверь звонят. Проходя мимо зеркала, я бегло смотрю на своё отражение. Патчи под глазами. Снимать, или нет? По часам ещё десять минут. Ну, это если для полного действия. А с другой стороны, какая мне разница, в каком виде предстать перед курьером. Ведь там же курьер?
Поправляю халатик, чтобы кружево прикрывало всё, чего курьеру видеть не надобно. Купила новый халат. Взамен тому, что Сорокин порвал на мне. И новое боди, тоже кружевное. То пришлось выбросить. Гад!
Звонок опять трезвонит. Вот же какой нетерпеливый, вы только подумайте! Ничего, что я жду его уже полдня? Смотрю в глазок. Там мужик в жёлтой куртке. Ну, точно! Курьер.
— Кто там? – говорю на всякий случай. Не спросив, никогда не открываю. И Катю учу этому.
— Доставка! – рявкает голос. Какой-то возрастной что ли? Видно, у них там с кадрами большой напряг.
Поворачиваю замок, готовясь принять свой заказ…
Моему взору предстаёт картина. Мужские ботинки. Возле них – чемодан. Сам мужчина отнюдь не курьер. А… Сорокин! Сжав в рукаве свою шапку, он пытается прочистить горло. Вероятно, хочет что-то сказать? Взгляд затравленный. А под глазом — синюшный фингал.