Вместо этого я прислушался. Где-то рядом капала вода, с раздражающей регулярностью. Я решил сделать глубокий вдох, но тут же пожалел об этом. В нос ударил такой запах, что я чуть не подавился воздухом.
Прелая солома, перегар, пот, плесень — набор запахов, который вряд ли встретишь даже в самой паршивой операционной.
Но больше всего меня удивляло другое. Почему я вообще хоть что-то чувствую? Неужто жив остался?
Пора это выяснить.
Наконец, я решился открыть глаза. Как оказалось, лежал я отнюдь не на больничной койке и уж точно не в палате. Надо мной нависал низкий потолок из подгнивших досок. Вокруг полумрак. Единственный источник света — сальная свеча в железном поставце.
И как это понимать? Решил бы я, что мне всё это снится, если бы организм не говорил об обратном. Слишком уж естественные ощущения. Головная боль, слабость, тошнота — такого во сне обычно не бывает. И уж точно такими ощущениями не могут похвастаться мертвецы.
Я попытался приподняться. Как оказалось, всё это время я лежал на жёсткой деревянной лавке. В ладони уже успели попасть занозы.
Рука, которой я только что попытался протереть глаза, совершенно не похожа на мою. Чужая… Да это даже близко не та рука, которая орудовала инструментами на тысячах операций.
Слишком молодая, худая, с длинными пальцами, кожа ровная и гладкая. Я провёл большим пальцем по основанию указательного. Тридцать лет натирал на этом месте мозоль своими инструментами. И эта мозоль уже давным-давно перестала сходить. Казалось бы, осталась со мной навеки.
Но нет — и она исчезла.
На костяшках заметны свежие ссадины. Будто я несколько часов назад с кем-то здорово подрался.
Но были во всём этом безумии и приятные ощущения. Сердце! Какой же всё-таки чистый ритм… Оно колотится ровно, по-молодому. Такого я уже давно не испытывал. Ритм, конечно, быстрый. Но это скорее от стресса. Не понимаю, что происходит, вот гормоны и разгоняют сердце!
Но я ведь совершенно точно умер. Отчётливо это помню. Так какого же тогда чёрта я забыл в каком-то занюханном подвале?
— Очухались, господин? — послышался мужской голос откуда-то сбоку.
Я резко развернулся. Опасности в интонации незнакомца не слышалось, но я чётко отметил, что мужчина надо мной насмехается.
У зарешёченной двери стоял человек в зелёном мундире с потёртым воротником. Что особенно удивительно для меня — он вооружён. На поясе висит шпага. В правой руке оловянная кружка, из которой он то и дело что-то попивает. Лицо красное, по бокам пышные седые бакенбарды.
Интересно получается… Называет меня господином, но при этом смотрит сверху вниз.