Мир сужается. Исчезает подсобка, исчезают звуки, запахи. Остаётся только полоска света под дверью, где мечутся тени. И дуло пистолета, направленное туда, откуда придёт угроза.
Я убью любого, кто войдёт.
Мысль не пугает. Наоборот — она даёт силу, наполняет меня странным спокойствием. Я мать. За моей спиной мой ребёнок. И я сделаю всё, чтобы защитить его.
Дверь распахивается. Врезается в стену с грохотом. Яркий свет из коридора бьёт по глазам, но я не моргаю. Не отвожу взгляд.
В дверном проёме — силуэт. Широкие плечи. Знакомый разворот. В руке что-то тёмное, металлическое.
Без сомнений и сожалений жму на курок.
Всё.
Москва. Семь лет назад
— Будем тебе искать жениха! — безапелляционно бросает Алёна и вешает трубку, не дожидаясь моего ответа.
Выхожу из главного здания МГУ, и меня обдаёт июльским зноем вперемежку с первыми каплями дождя. Сжимаю в руках папку с дипломом и понимаю, что не хочу прямо сейчас никакого «замуж»!
У меня только что началась та самая жизнь, о которой мечтала все эти годы. Вот прямо сейчас, в эту самую секунду!
Мне двадцать три, и я только что получила диплом филолога МГУ. Красная корочка с золотым тиснением лежит в сумке, а я стою под июльским дождём, задрав голову вверх. Меня не волнует, что промокшее платье липнет к телу, туфли хлюпают при каждом шаге, а тушь, наверное, уже размазалась под глазами, превратив меня в грустную панду.
Я свободна, счастлива и готова покорять столицу. Я влюбилась в Москву до головокружения, когда была очень маленькой. И сделала все, чтобы по окончании школы не остаться в Екатеринбурге, а поступить именно в МГУ. Наконец, я как никогда близка к исполнению всех самых заветных мечт.
Подбегаю ко входу в галерею современного искусства на Остоженке. Алёна хоть и придумала глупостей про жениха, но поддержать подругу на первой выставке необходимо. Она последний месяц только и говорит про это мероприятие. «Приходи обязательно, Вика! Будет фуршет, шампанское, интересные люди!». Но Алёна не предупредила, что в июле в Москве может разразиться тропический ливень.
Влетаю в галерею, толкнув тяжёлую стеклянную дверь. Кондиционированный воздух обжигает холодом разгорячённую кожу. Стою, переводя дыхание, а с меня течёт. Буквально — вода стекает с волос, с подола платья. Мокрые следы от моих туфель расползаются по мраморному полу, как чернильные кляксы.
Чувствую себя Золушкой, которая явилась на бал в промокшем тряпье. Хочется поскорее выцепить Алену, поздравить и сбежать домой, переодеться в сухое, заварить чай…
— Простите, вам нужна помощь?