До спорткомплекса мы добрались быстрее, чем я ожидал. В салоне никто особо не разговаривал. Стас смотрел вперёд, давя зевки. Пашка тоже сидел тихо, то и дело ёрзая на сидушке. Марат периодически проверял телефон, хотя там не было ничего полезного.
У меня в кармане завибрировал телефон. Я достал его и увидел сообщение от Кирилла:
«Вы где?»
Похоже, Федя недоработал, раз этот товарищ пишет мне. Ну или доработал, а Кириллу всё равно не терпелось мне написать.
Я набрал в ответ, причём получилось довольно быстро. Если в первый день я печатал одним пальцем, указательным, то теперь шло куда живее. Теперь я печатал бойко и двумя большими пальцами одновременно. Хотя до уровня пацанов, у которых пальцы мелькали так, что хрен разглядишь, я всё-таки не дотягивал.
«В пути».
Я, честно говоря, ожидал, что от Кирилла прилетит ещё одно сообщение с расспросами. Но этот товарищ ничего не написал. Ну или на трассе, куда мы выехали, плохо ловила сеть и его сообщения не доходили.
Такси подъехало к спорткомплексу. У служебного въезда стояли два охранника в тёмных куртках. Один держал рацию, второй разговаривал с каким-то рабочим в жилете.
— Земляк, тут тормозни, — попросил я таксиста.
Таксист притормозил.
— Если вас не затруднит, поставьте мне оценку в приложении, — попросил он.
Стас, вызывавший машину, поднял большой палец, видимо пообещав оценить мужика, как он и просил. Все четверо мы оказались прямиком у открытых ворот спорткомплекса.
За воротами виднелся технический коридор: ящики с инвентарём, тележка с матами, серые стены и свёрнутые баннеры, которые, по всей видимости, ещё не успели повесить. Где-то внутри спорткомплекса шумел зал. Микрофон проверяли на «раз-раз».
Охрана, увидев, что мы стоим возле открытых ворот, начала на нас коситься, но я поднял ладони, показывая, что всё в порядке. Уж не знаю, поверили они или нет, но пасти нас перестали.
Ждать пришлось недолго. Через несколько минут к въезду подкатила BMW. Водитель поставил её у самых служебных ворот так, будто пробку в бутылку загнал. Морда BMW уткнулась почти в проём, зад чуть уходил в сторону, и сам проезд сразу стал условным. Пешком пройти можно, а вот тележку с матами или стойку с баннером уже пришлось бы протаскивать, умудряясь не зацепить тачку.
Внешне тачка была практически один в один с призовой машиной. Та же серия, близкие диски, хищная хромированная морда. Но вот нюанс оставался — личная машина отца Стаса была золотого цвета.
За рулём сидел водитель Ковалёва. Лет сорока пяти, коротко стриженный, плотный, в тёмной куртке. Он вышел, обошёл машину, посмотрел на меня.