— Остальные тоже отдыхают?
— Нотт приглядывает за Фогусом, Бьянка пошла за провизией, и зная ее темперамент, принесет что-то из таверны, а не из лавки. У Дэмиана появились свои дела в Параме, а я до смерти устал и хочу спать, — отзывается куратор.
— В Параме? — выхватываю из его речи то, от чего только что трепетало сердце.
Мой родной город. — Почему мы здесь, ку… наставник?
— Одно из правил заклинателей гласит: на дело самым быстрым маршрутом. Обратно обходным путем, чтобы враг не мог взять след, — рассказывает Ранд, а затем усмехается. — Знаешь эту местность?
— У меня здесь родители и сестра.
— Вот как. Не успел изучить твое личное дело до отбытия. Но, раз сама богиня, позволила тебе проснуться после обеда, то можешь прогуляться до рассвета.
— Не шутите? — не верю своим ушам.
— Миссия окончена. По возвращении нам всем прилетит. Так что наслаждайся жизнью, пока есть такая возможность, — советует он и тянется к кружке.
А я кручу в голове «прилетит». По протоколу, если практиканты понимают, что уровень врага превосходит их силы, то должны вернуться и доложить. Но мы много чего нарушили. Особенно я.
— Спасибо, — киваю куратору и незамедлительно выхожу на улицу.
В эту сторону города меня никогда не заносило, потому чувство, что вернулась на родную землю, проникает в сердце, лишь когда добредаю до колокольни в самом центре площади.
Вот тут-то и екает внутри. Вот тут-то снова хочется жить и парить на крыльях счастья. Я знаю здесь каждый дом, каждое окно, каждое дерево. И чем ближе подхожу к своей окраине, тем больше радости внутри.
Правда, любопытно, какие дела у наследника Святых могут здесь быть? Но Дэмиана нигде не видно. Зато местные жители замечают меня.
— А это не дочка ли Штормов? — доносятся голоса.
Две тетушки-близняшки из лавки специй косятся, когда прохожу мимо.
Оглядывают мой костюм заклинателя и охают.
— Не соврали! — шепчет одна другой. — Эту недотепу взяли в академию?
— На ней одежды заклинателей!
— Да не слепая, вижу!
Тихо усмехаюсь сама себе, ибо сейчас эти кумушки на всю окраину разнесут, что Пугало с Малиновой улицы все-таки не приплод демона, не Проклятие, а заклинательница.
Приятно быть наконец-то не изгоем, а гордостью своей семьи.
Сворачиваю в переулок, за котором третьим двором будет мой и сбавляю шаг, увидев отца. Он стоит ко мне спиной в своей рыбацкой жилетке поверх теплой кофты в заплатках на локтях. Сгорбившийся и с небольшой проплешиной на затылке, которую мама всегда с любовью называет «зеркальце».
Отец кому-то кланяется, благодарит. Но лица второго человека я не вижу — мешает молодая ель у забора. Брюки, кажется, черные, а китель — белый.