Я снова активировал Рой .
«Воины… Изображаем мирный караван, просто очень большой. Оружие не без приказа не доставать».
— Торговый караван из восьми тысяч вооружённых людей? — хмыкнул Мурранг.
— Типа того. Везём товар на большую ярмарку. Главное — не дать им разглядеть нас слишком близко до нужного момента.
Армия зашевелилась, перестраиваясь в менее воинственный порядок. Большая часть оружия была в обозе, но то что было, убиралось из виду. В принципе, мои бывшие каторжане такое тоже умели.
Издалека действительно можно было принять за большой обоз. На сразу пятьдесят цыганских таборов из представителей всех рас.
Через десять минут Фаэн вернулся. С ним семенил пожилой мужчина в потрёпанной одежде. Староста. Его лицо выражало смесь ужаса и любопытства, он бросал на громадную толпу разномастного народа испуганные взгляды.
Я спешился и подошёл к нему, стараясь выглядеть как можно менее угрожающе.
— Добрый день, господин…
— Вильгельм, господин, — пролепетал староста. — Вильгельм из рода Биссенов к Вашим услугам.
— Мастер Вильгельм, мне нужен Ваш совет. Мне и моим друзьям нужно пересечь реку. Мост у вашей деревни выдержит?
Староста заморгал. Явно не такого разговора он ожидал.
— Мост? Да, господин, мост крепкий. Ещё прадеды строили. И ещё сотни лет простит, даст Сфемата. Но… простите за дерзость… У Вас очень много друзей.
— Восемь тысяч восемьсот человек, — подтвердил я спокойно.
Вильгельм побледнел ещё сильнее.
— Не бойтесь. Мы не собираемся грабить вашу деревню. Мы мирные путники.
— Мирные? — растеряно сглотнул староста, против воли глядя на пугающего виду морду Хайцгруга.
— Ну да, религиозные паломники, причём не бедные. Такие знаете… Любящие тишину, покой, готовые заплатить за проход и за молчание.
Из кошеля я достал золотой — королевский, с профилем Назира. Монета блеснула в утреннем свете.
— Двадцать золотых марок за проход и за то, чтобы никто не узнал, что мы здесь проходили. Справедливо?
Староста смотрел на золото как завороженный. Для деревни в два десятка домов это было целое состояние.
— Более чем справедливо, господин. Но… а сборщик пошлин? Старик Гницц у моста?
— А сколько просит этот милый дедушка? — пожал плечами я. — С каждого по медяку, как обычно?
— По два медяка с человека, по пять с телеги, — машинально поправил Вильгельм.
— Пересчитывать нас долго. Скажем, десять серебряных марок за нас за всех? Хорошая математика?
Староста закивал.
— Я с ним поговорю, Ваша милость.
Он заковылял обратно к деревне, сжимая кошель с золотом в кулаке.
Фомир подошёл ко мне.
— Ты серьёзно собираешься платить пошлину? Как купеческий караван?