Шурш. Шурш. Шурш…
Этот звук был так сладок — слаще любой музыки. Звук денег. Звук настоящей свободы.
Вывел на экран меню. Нажал «Снять наличные».
Сумма? Стандарт.
500 000 рублей.
Подтвердить.
Сердце пропустило удар. В настоящее время. Сейчас начнётся этот небольшой, но такой желанный божественный шелест пересчитываемых купюр. Сейчас лоток тихо откроется, и я заберу свой очередной, третий транш. Ещё полмиллиона в копилку изрядно долгой войны.
Секунда. Две…
Банкомат молчал. Ни малейшего шелеста, ни привычного жужжания.
На экране крутилось тёмное колёсико загрузки.
У меня внутри начал развязываться весьма неприятный, холодный узел. Что за чертовщина? Связь плохая? Инкасацию давно не делали и кассеты совершенно пустые?
Ну давай же, железка. Не тупи ты так.
Вдруг колёсико незаметно исчезло. Экран мигнул, медленно сменив приветливый, тёплый желтый фон на тревожный белый с крупным красным восклицательным знаком!
Я впился глазами в текст, отчётливо чувствуя, как земля постепенно уходит из-под ног.
«Операция не может быть выполнена».
А ниже, мелким, издевательски чётким шрифтом:
«Карта заблокирована. Обратитесь в банк».
Я моргнул. Ещё раз.
Текст на экране не исчез. Он горел злым, канцелярским белым светом на черном фоне.
«Карта заблокирована. Обратитесь в банк».
В первую секунду мозг отказался это воспринимать. Какая-то ошибка связи. Глюк программного обеспечения. Может, купюры закончились или замялись? Я даже потянулся к клавиатуре, чтобы нажать «Отмена» и попробовать снова. Палец завис в миллиметре от кнопки.
Стоп.
Внутренний голос, до этого дремавший под кайфом от легких денег, проснулся и с размаху ударил в набат.
Какой к чёрту глюк?
Я умер. Официально, с некрологами в «Коммерсанте» и плачущими любовницами в прямом эфире. Мои счета должны были заморозить сразу после объявления. То, что эта карта работала столько времени — не чудо, а чудовищная халатность банковской системы, помноженная на мой VIP-статус.
Но халатность имеет пределы.
Два дня по полмиллиона. Сегодня — попытка снять ещё полмиллиона.
Для алгоритмов финмониторинга это выглядит как красная тряпка. Спящий счет «мертвеца» вдруг ожил и начал фонтанировать наличностью в каких-то богами забытых банкоматах на окраине МКАДа.
Служба безопасности банка наверняка пыталась дозвониться. На мой настоящий номер.
«Абонент не отвечает? Странно. А транзакции идут. Блокируем до выяснения».
Всё. Финита ля комедия.
Холод.
Он пришёл не с улицы. Он родился где-то в желудке ледяным комом и мгновенно растекся по венам, вытесняя адреналиновый кураж.