Я сел в машину, завёл мотор. Бабушка так и стояла на крыльце. Я опустил стекло, махнул ей. Она перекрестила меня вслед — мелко, привычным движением, — и махнула в ответ.
«Киа» тронулась по грунтовке, качнулась на колдобинах. В зеркале заднего вида бабушка с Маркизом у ног делались всё меньше, потом дом скрылся за поворотом, за рябиной, и осталась только пустая дорога и серое утро.
И вот тут меня накрыло.
Не слезами, нет. Просто здоровенным тёплым комом в горле, который я глотал минуты три, пока выбирался на асфальт. Сейчас я вернул родную кровь, единственного человека, который знает, кто я, — и она крестит меня, Максима, вслед с крыльца, как крестила, наверное, и деда, и мать, всех своих, кого провожала.
— Идиот сентиментальный, — сказал я себе вслух и шмыгнул носом.
Помогло. Ком осел.
Дорога легла под колёса ровно и пусто. Я выбрался из Дубков на трассу, разогнался до ста, поставил круиз и отпустил голову — пусть сама разбирает завалы.
А разбирать было что. Два дня вышли плотные, как товарняк.
Крыша. Палыч с его гаражами, которые из рухляди вдруг превратились в план расширения. Жилины — мужики что надо, основательные, без дури. С ними хорошо вышло, и работу сделали, и контакт остался, не чужие теперь. Это в плюс.
Дальше — бабушка. Главное событие. То, на что я не решался месяцами и что в итоге случилось само, само вытолкнулось из неё за ужином под жёлтым абажуром. И мир от этого не рухнул, санитары не приехали, бабушка не свихнулась. Наоборот — ей полегчало, и мне полегчало. Теперь нас двое. Маленькая, но команда. И штаб у команды — изба в Дубках с печью и наглым котом. Аналитик внутри меня хмыкнул: лучшая конспиративная точка из всех, что у меня были. Кто будет искать беглого миллиардера на печи у деревенской бабки.
А вот третье в этом списке мне совсем не нравилось.
Люда. Мужик на автостанции. Вежливый, в курточке, лет сорок, спрашивал про Зинаиду Павловну и про внука. Говорил — родственники из Москвы, наследство.
Я прокрутил это ещё раз, медленно, по косточкам.
Наследство — стандартная отмычка. Безотказно открывает деревенских, у всех где-то в Москве мифический богатый родственник, после которого вот-вот что-нибудь обломится. Люда и раскрылась. Сболтнула про бабушку, про то, что некий Гена приезжает, помогает. И — что важно — это легло ровно поверх того, что я сам наплёл Ивану. Деревенская клиентка, которой я чиню «Матиз», бабка-соседка, которой помогаю по-человечески. Совпало. Пока Иван проверяет — у него всё бьётся.
Но сам факт, что он отправил человека, что он копает в эту сторону, — паршивый факт. Значит, связь «Гена Петров — Тула — какая-то бабка» он отрабатывает всерьёз. Значит, ниточка от меня к настоящей бабушке Викторова для него существует, пусть пока и тонкая, как паутинка. Один неверный шаг — и паутинка станет канатом.