Мы с Лерой живем в небольшом апарт-отеле. До моря – десять минут пешком. До центра –
полчаса, если не спешить. Мы никуда и не спешим…
Прошло уже несколько недель.
Я перестаю считать дни – это главный признак того, что мне спокойно. Утром мы выходим
на завтрак. Каждый день мы выбираем новое место: сегодня – маленькая кофейня с
террасой и скрипучими стульями, завтра – пекарня, где пахнет корицей и апельсиновой
цедрой.
– Ты заметила, – говорит Лера, размешивая кофе, – что здесь никто никуда не бежит?
– Заметила, – улыбаюсь я. – Тоже так хочу…
– Ой да-а… Скоро вернемся обратно в большой город, будет суета…
Днем мы гуляем. Изучаем магазины, рынки, узкие улочки. Я покупаю себе летнее платье –
еще одно, будто прежних мало, но здесь хочется быть другой. Мягче. Женственнее.
Спокойнее.
По вечерам мы либо сидим у берега, либо на кухне, иногда играем в настолки. Мы
болтаем обо всем: о ее работе, на которую ей скоро надо будет возвращаться, о глупых
сериалах, о том, как странно поворачивается жизнь.
Мы не говорим о Мироне.
Это негласное правило, и я благодарна за него.
Сегодня утром Лера остается в номере. У нее болит голова, и она решает поспать
подольше, а я отправляюсь к морю и на завтрак.
– Я принесу тебе круассанов! – кричу ей перед выходом.
Море сегодня спокойное. Почти зеркальное. Я иду медленно, вдыхая соленый воздух.
Я иду и вдруг ловлю себя на странном чувстве.
Будто за мной наблюдают.
Это не страх. Скорее… напряжение. Как будто что-то чуть сдвинулось в пространстве, и
я это чувствую кожей. Я оглядываюсь – никого. Несколько пар, мужчина с собакой,
женщина с коляской.
– Нервы, – говорю себе.
Я делаю еще несколько шагов.
– Ева.
Я вздрагиваю.
Голос мужской. Низкий. Незнакомый.
Я оборачиваюсь.
Мужчина стоит слишком близко. Лет сорок, может, больше. Ничего примечательного –
темные очки, спокойное лицо. Слишком спокойное.
– Мы знакомы? – спрашиваю я.
– Можно и так сказать, – он чуть улыбается. – Вы жена Мирона.
Сердце резко обрывается…
– Бывшая, – отвечаю я. – Мы развелись полгода назад.
– Формальности, – пожимает он плечами. – Такие вещи не так быстро заканчиваются…
– Вы ошибаетесь, – я делаю шаг назад. – Мне не о чем с вами разговаривать.