— Мне и осматривать не нужно. Я по звуку двигателя все понял.
— Неужели?
— Послушай, красотуля…
— Я вам не красотуля! — рыкнула я. — Марина Игоревна, будьте так любезны.
— Ладно, Мариша Игоревна.
Я сжала кулаки. Как же он меня бесил! Как же бесил! Как же меня бесят все мужики на свете! Ненавижу их!
Сзади раздалось покашливание.
— Это… Поеду я, — пробормотал Фомич, — от греха подальше, а то ишь ты куда понеслось.
— И я с тобой, — ретировался Серёга. — Я, Вить, через часика два за тачкой вернусь. Лады?
— Бывай, — кивнул ему Виктор и двинулся к цеху, куда загнал мою машину.
Пришлось поспешить за ним.
Осторожно озираясь по сторонам и боясь наступить в лужу мазута или еще чего похуже, я переступила порог. Однако внутри цеха все было чисто: ярко горел свет, на полу никакой грязи, никакого смрадного запаха; на стеллажах вдоль стен был аккуратно расставлен инструмент.
Виктор тем временем открыл капот и склонился над ним. Я бесшумно подошла поближе. Вдруг заметила, какие сильные у него руки, как мускулы перекатываются под футболкой, какие плечи… А мужик-то отлично сложен для своих лет. Интересно, сколько ему? Лет пятьдесят – пятьдесят пять? «Марина, ты спятила, что ли?» — одернула я себя. Еще не хватало на всяких наглых автомехаников засматриваться. Я вообще на мужчин не смотрю вот уже лет двадцать. С тех самых пор, как от мужа ушла, так и не смотрю. Они для меня как вид давно перестали существовать. Так, недоразумение природы, с которым приходится мириться…
— Дерьмо какое, а, — выругался Виктор и выпрямился.
— И что не так? — нахмурилась я.
— Все не так, Мариша Игоревна.
— Марина Игоревна, — поправила я. — Так что там за проблемы?
— Юбочка с виду красивая, а вот бельишко под ней старенькое…
— Вы это о чем? — покраснев, взвилась я.
— Да о машине я, о машине, — хмыкнул он, уставившись на мои бедра.
Наконец этот наглец посмотрел все-таки мне в глаза.
— Проводка на ладан дышит. Масляный бак прогнил. Я уверен, двигатель у тачки твоей тоже корма просит. А если залезть под машину, то там, небось, цветет и пахнет какая-нибудь гангрена.
— Да что вы такое говорите! — возмутилась я. — Машине всего лет семь…
— Добавь еще десяток и не ошибешься.
— Не может быть… — пробормотала я.
— Ты сама, что ли, за тачкой смотришь? Всегда говорил, бабам машины доверять что…
— Вообще-то, машиной всегда занимался мой водитель! — поспешила я оправдаться и тем самым умыть Виктора. — И он не баба!
— Верится с трудом, — хмыкнул Виктор. — И где же этот твой водитель, Мариша Игоревна?
— Марина Игоревна, — чуть ли не плача, снова поправила я. — Водитель… Он сбежал… Прямо посреди дороги сбежал. И мне пришлось самой сесть за руль.