После моей смерти имущество перейдет сыну. А фактически им распорядится заботливый отец и бывший муж. Себя не обидит. А сын инфантил. И единственное, что он может сделать с моим имуществом — прожить его, проесть, прокурить, проглотить какими-нибудь таблеточками. Проиграть.
С бывшей невесткой мы держимся вместе. Мне её жаль. Она выбрала не того человека в мужья. Сейчас развод и маленькая дочка на руках. И нужно одной справляться с жизнью, выплывать. Ютиться в крохотной квартире с мамой и взрослым братом. Я мало чем могу помочь. Я, как сейчас говорят, не в ресурсе. Это если мягко сказать. Но если напишу завещание на внучку, тогда моя смерть станет очень хорошим подспорьем. Вопрос с ипотекой решится сразу. Будет и на хороший первый взнос, и даже больше.
Выходит, всем выгодна моя смерть. И я прежняя сделала бы так, как всем хочется. Неосознанно бы сделала. В моей голове даже мысль не успела бы оформиться.
Я прежняя сделала бы. Но не я сегодняшняя.
Сегодня меня разрывает на куски не предательства моих родных и любимых. Больше всего меня мучает вопрос: «Как могла вляпаться во все это?» Это же какой нужно быть дурой, чтобы под сраку лет загнать себя вот в эту яму, из которой не вижу выхода. Остается лишь лечь и умереть. И окружающие ждут…. Но херушки вам всем. Не дождетесь. Общими усилиями вы меня изменили.
Я пытаюсь анализировать. Ищу момент где моя жизнь покатилась под откос. Когда решила стать лучшей из жен? Нет, раньше. Когда влюбилась? А почему я в него влюбилась? Другая бежала бы от него, роняя тапки, а я потеряла себя. Когда еще в детстве признала свою «плохость»?
Сколько себя помню, всегда остро хотелось любви. Чтобы она разлилась в сердце, затопила по самую макушку. Меня любят! Да, бывало. Я берегу эти моменты. Вспоминаю. А может, придумываю?
Вот я бегу по свежевспаханному картофельному полю с пригорка вниз, к дому. Мне года четыре. Папа фотографирует, кроме него не кому. Я бегу счастливая. Но нет. Это не воспоминание. Это я придумала счастье, глядя на старое фото. Придумала в деталях, так достоверно, что даже весенний запах влажной земли помню.
Моментом полного детского счастья вспоминается наша с дедушкой дорога на покос. От остановки поезда нужно было долго добираться до нашего шалаша — перемахнуть две сопки, свернуть вправо и еще по прямой вдоль пшеничного поля. Колоски еще мягкие, несозревшие.
Самая красивая дорога через сопки. В земляной колее после дождя остались лужи. И в них стрекочут, прыгают кузнечики. Почему-то запомнилось — разноцветные. Красные, зеленые, желтые. Правда они такие яркие или это тоже придумала? Утреннее солнышко, еще не жарко, стрёкот и веселые прыжки разноцветных кузнечиков. Дедушка молчит. Он не сердится, просто молчун. А я болтушка и стрекочу не хуже кузнечиков.