— А-а, — снова безразлично.
Вздыхаю и завожу машину, выруливаю на дорогу к офису мужа.
У него небольшая фирма ландшафтного дизайна, офис которой расположен недалеко от центра.
Подъезжаю к студии и паркуюсь рядом с салатового цвета спортивной тачкой.
— Твоя мама приехала? — спрашиваю у Арсения.
Тот отлипает от телефона и выглядывает в окно, рассматривает спортивную машину. Его мать, Аврора, обожает салатовый и всегда, прикатывая в Россию, берет в аренду тачки именно такого цвета.
— Нет, — резче чем нужно отвечает Арсений и подается ко мне: — Давай уедем? Нахрен документы. Поехали, Насть?
— Сень, ты чего? — пугаюсь его поведения. — Мы просто занесем документы и уедем. Пять минут.
— Насть. Не надо, — опускает взгляд.
— Арсюш, хочешь, посиди тут? Я отдам быстренько и поедем.
— Ты все равно пойдешь туда? — спрашивает мрачно.
— Ну конечно. А вдруг это твоя мама приехала? — киваю на тачку.
Арсений ничего не отвечает, отворачивает от меня лицо, а я ловлю себя на тревожном предчувствии. Даже если это Аврора, что она делает в офисе у моего мужа? Делить им давно нечего, общего бизнеса нет.
— Давай я сам отнесу? — Арсений смотрит на меня с жалостью.
Я четко понимаю одно: сын моего мужа явно не хочет, чтобы я поднималась в офис отца.
Ничего не отвечая, забираю с заднего сиденья папку с документами и выхожу из машины. Слышу хлопок позади, понимаю, что Арсений пошел за мной.
В здание входим в молчании, так же молча поднимаемся по лестнице.
В приемной Гриши пусто, секретаря нет на месте. Ушла на обед? Повезла важные документы партнерам? Все может быть.
Надо бы постучать, обозначить свое присутствие, но подсознательно я понимаю, что это лишнее. Именно поэтому я толкаю дверь в кабинет мужа и замираю на пороге.
Настя
Что волнует женщину, которая застает мужа с другой?
Почему это случилось именно со мной? В чем моя вина? За что? Неужели меня разлюбили? Вот так просто. Одним днем. Как можно настолько легко перечеркнуть восемь лет брака?
Все это и много чего еще. Но самое главное — это то, что ты позорно отказываешься верить в происходящее. Хотя казалось бы, отчего?
Вот она — его бывшая жена. Сидит на столе, раздвинув свои гребаные шпагатные ноги. А вот он, стоит над ней, наклонившись и запустив руки под полупрозрачную блузку. Вторая рука в ее светлых волосах.
Поцелуй настолько страстный, что у меня аж подкатывает.
Я застала их на грани. Приди я на пять минут позже, они бы уже трахались.
А может, уже делали это. Например, вчера, когда я с поисковой группой искала в бараках бабулю с деменцией. Или два дня назад, когда мать потеряла свою трехлетку.