Засыпаю под шум дождя. Без снотворного, которое пила последние годы. Без мужа рядом.
Без иллюзий.
Просыпаюсь от настойчивой вибрации телефона. Сердце сразу проваливается куда-то вниз.
Вчерашний кошмар не был сном.
Руки дрожат, когда беру телефон. Во всех мессенджерах сотни сообщений. Имена
журналистов из светской хроники мелькают между истеричными СМС от «друзей».
«Ирина Сергеевна, это Мария Володина из „Московского обозревателя“, прокомментируйте,
пожалуйста…»
«Ира, что за цирк ты устроила? Позвони срочно! Марина»
«Мама, ты с ума сошла⁈ Открой дверь!»
Выключаю телефон.
Руки всё ещё трясутся, и я сжимаю их в кулаки, пока ногти не впиваются в ладони. Боль
отрезвляет.
В номере отеля тишина, но в голове — хаос.
Вчера ещё я была респектабельной женой успешного бизнесмена. Сегодня скандальной
героиней всех новостных порталов.
Внутри поднимается волна паники. Что я наделала? Может, стоило потерпеть, замять,
поговорить с Андреем наедине? Но тут же вспоминаю его лицо вчера — когда на экранах
появилось видео с той девчонкой. Ни стыда, ни раскаяния. Только злость…
Слёзы подступают к глазам, но я не даю им пролиться. Хватит. Больше он этого
недостоин.
За окном утренняя Москва. Люди бегут по своим делам. А мне впервые за двадцать пять
лет некуда спешить.
Душ. Холодная вода приводит в чувство. Смотрю на себя в зеркало. Под глазами круги,
но взгляд ясный. Будто сняли пелену, которая мешала видеть правду.
Я вижу себя. Не идеальную жену Андрея Демченко, а просто Ирину. Потерянную,
преданную, но живую.
Благо, что в наше сейчас можно все заказать с доставкой, а не тащиться по бутикам.
Строгий костюм, минимум макияжа. Сегодня начинается война, а на войне не до
украшательств.
В холле меня узнают.
Чувствую кожей, как меняется атмосфера, как затихают разговоры.
Консьерж делает вид, что очень занят, администратор отводит глаза. Что ж, добро
пожаловать в новую реальность.
Водитель смотрит в зеркало заднего вида, узнаёт, хочет что-то сказать, но молчит.
Включает радио, чтобы заглушить неловкую паузу, но… «Вчера вечером в ресторане
„Метрополь“ произошёл скандал, который уже окрестили разводом года…»
— Выключите, — прошу спокойно. Но внутри всё кричит. «Развод года». Просто шоу. Моя
жизнь превратилась в заголовки жёлтой прессы.
Водитель хмыкает, но выключает. В зеркале заднего вида ловлю его взгляд — любопытство
пополам с презрением. Думает, что я заслужила?
Если бы он только знал, как я сейчас хочу разрыдаться…