Мы заходим в номер, свет включается как только я возвращаю ключ-карту на подставку в стене. Степа восторженно свистит, здесь все обставлено в лучших традициях Версаля: золото, вензеля, блестки. Безвкусица, но моему сыну нравится.
— Красиво.
— А то, — улыбаюсь я и добавляю самым безразличным голосом: — так почему ты решил, что муж твоей мамы ненастоящий?
Я старательно опускаю взгляд в сторону. Никогда прежде меня не интересовали узоры на обоях как сейчас. Я не давлю на Степу, просто задал вопрос, ответ на который мне совершенно не важен.
Степа медлит, и каждая секунда тишины сдавливает ребра еще сильнее.
— А ты никому не разболтаешь? — спрашивает чуть тише, чем до этого, хотя мы здесь только вдвоем.
— Никому.
— Забожись! — Лицо у сына серьезное, даже торжественное.
Еле скрыв улыбку, я крещусь, точь в точь как мой мальчишка. Интересно, откуда у него такие навыки.
— В общем, не настоящий он и все. Я так решил.
— Звучит… весомо, — стараюсь сдержать разочарование в голосе. Ведь я уже рассчитывал получить такую важную информацию. Но нет, каким бы умным и продуманным ни был мой парень, он вряд ли может анализировать события как мы, взрослые.
Иду к столу, сажусь, чтобы налить в стаканы воду, как вдруг Степа добавляет.
— Он маме ни разу цветы не отправил. И подарки не дарил. На восьмое марта и на день рождения. Просто забыл и не поздравил. — Внезапно добавляет он всю собранную аналитику, вероятно за несколько лет наблюдений. — Вот ты бы так сделал?
— Никогда.
— И я никогда. А он сделал.
— А… откуда мамин муж не отправил цветы, — внутренне напрягаюсь я. Представлять, что Соня замужем — одно. Знать и говорить о ее муже, как о живом и реальном персонаже — совсем другое.
— Из далека. Из Америки. — Степка подходит ближе и машет рукой в сторону окна, будто эта Америка где-то там, на соседней улице. — Он ей не звонит, не говорит, какая она красавица, и вообще.
— Может они поругались?
— Ты глупый что ли? Мама никогда ни с кем не ругается. Даже когда я ее обижаю, она молча уходит в другую комнату.
— Или уезжает в другой город, — тихо добавляю я. Смотрю на сына, тот выглядит уставшим: тяжело дышит и щурит воспаленные красные глаза.
— И не папа он мне. Я знаю, что не папа. Мама сказала, что вышла замуж и потом родился я, вот так и говорит, представляешь? И все. Сказала, что он потом из Америки приедет и мы все увидимся и поговорим, а когда это потом будет? Я уже постарею и мне не интересно станет. Мама сказала, что он в командировке. А таких долгих командировок не бывает, я в интернете смотрел! Чтобы пять лет и на день рождения не звонить! Нет таких командировок!