– Пройдёт лет пять – и мы забудем, – упрямо произнесла я. – Вчера была первая ночь, когда мне не снились кошмары.
– Конечно, – Рен потянулся к моим губам. – Будем помнить только хорошее… Дея…
– Ты неутомим, – шепнула я и ответила на поцелуй.
***
– Добрый день, госпожа Веррен.
У короля Филиппа красивые глаза – молодые, яркие. Глядя в них, забываешь о ранних морщинах на лице, залысинах и проседи в поредевшей шевелюре.
– Добрый день, Ваше Величество.
Король всегда носит перчатки и избегает прикосновений. Дэмиен недоволен: за столько лет мне ни разу не удалось заглянуть ни в прошлое, ни в будущее Филиппа Третьего. Я же втайне радуюсь. Его Величество вызывает искреннюю симпатию и со мной обращается на удивление ласково. Подсматривать за его личной жизнью нет никакого желания.
– Госпожа Веррен, я хочу представить вам своего приёмного сына – Стефана. Мальчик мой, подойди. Поклонись самой красивой женщине в королевстве.
За комплимент я благодарю улыбкой, после чего перевожу взгляд на юношу рядом с королём. Настораживает уже поклон – короткий, сухой, надменный. Привлекательное тонкое лицо портит презрительно оттопыренная нижняя губа. Прозрачные глаза холодны. Стефан смотрит на меня с лёгким замешательством и брезгливостью, словно вдруг увидел жабу, которой не место в бальной зале.
– Госпожа Веррен.
Продолжения не следует. Ни «очень приятно», ни «рад знакомству». Затылком чувствую напряжённый взгляд мужа. Опять последуют упрёки в том, что плохо старалась, не попыталась завести беседу.
– Ваше Высочество, надеюсь, вы не разочарованы балом.
– Бессмысленное препровождение времени, – Стефан не находит нужным смягчить слова либо тон. – Будь моя воля, я запретил бы пустые забавы вроде танцев. Люди не должны тратить жизнь на то, что не приносит пользы.
Филипп хмурится, морщины на лбу превращаются в глубокие рытвины.
– Мальчик мой, нельзя же всё время думать только о делах. Развлечения нужны не меньше… Моё почтение, госпожа Веррен.
Заученно благодарю. Сзади подходит Дэмиен. Я сжимаюсь в ожидании очередной нотации, но муж недоволен не мной.
– Откуда взялся этот приёмный сын? – злой шёпот разъедает уши. – Какие-то ничтожные Ларрены! Тоже мне родня – седьмая вода на киселе!
– Но он же не наследует трон, – слабо возражаю я. – Просто Его Величество очень горюет по жене и детям.
– Помолчи, Дея, – строго бросает муж. – Если мне понадобится твоё мнение – я его спрошу. Ступай к гостям.
Обиду я проглатываю, как сотню подобных до неё. Возвращаю на лицо искусственную улыбку и в этот миг ловлю пристальный взгляд Стефана. Нехороший, изучающий, скользкий.