Его голос звучит механически, без единой эмоции. Взгляд скользит по моей сжавшейся фигуре — я одиноко сижу посреди нашей супружеской кровати, кутаясь в покрывало, словно пытаясь спрятаться от надвигающейся катастрофы.
— Почему последняя? — одними губами беззвучно шепчу я. В голове мгновенно проносится вихрь страшных мыслей: неутешительные диагнозы, финансовые проблемы, семейные катастрофы. Может, он болен? Может, у нас долги? Сердце колотится так сильно, что кажется, вот-вот выпрыгнет из груди.
— Потому что я ухожу от тебя! — слова Мурата бьют под дых, причиняют невыносимую боль.
Воздух застывает в легких. Время останавливается. Красные цифры будильника размываются перед глазами, комната начинает медленно кружиться.
Ткань покрывала холодит кожу. Я натягиваю ее выше, словно она может защитить меня от правды, которая обрушивается на меня.
— Что? — это даже не слово, а хрип, вырвавшийся из пересохшего горла.
— Я собрал необходимые вещи еще вчера, — продолжает он тем же бесстрастным тоном, не глядя на меня. — Чемодан в машине. Документы о разводе подам в ближайшее время.
Каждое его слово — как осколок стекла, режущий изнутри. Я пытаюсь встать, но ноги не слушаются. Руки дрожат так сильно, что не могу удержать покрывало.
— Мурат… я не понимаю… — голос срывается на полушепот. — Что происходит? Мы же только что… мы были вместе…
Он наконец поворачивается ко мне. В его взгляде нет ни сожаления, ни боли. Только холодная решимость.
— Ты до сих пор моя жена, Саяна… Это нормально, что ты исполняла супружеский долг! — резкие слова мужа словно разрезают воздух.
— Это не нормально! — мой голос дрожит. — Не нормально, что после секса ты говоришь о разводе! Я… Я не понимаю. Мурат, объясни.
Муж смотрит на меня с высоты своего роста — снисходительно, почти жалостливо. А я съеживаюсь под этим взглядом, до сих пор не в силах осознать масштаб происходящего. От нахлынувшего шока тело словно окаменело — не могу пошевелить ни руками, ни ногами.
Он на мгновение нависает надо мной, его силуэт заслоняет слабый свет ночника, а затем медленно, с показной небрежностью усаживается в кресло напротив кровати. Закидывает ногу на ногу, откидывается на спинку — поза властная, расслабленная.
— Объяснить? — в его голосе звучит едва заметная насмешка. — А что тут объяснять, Саяна? Все просто. Наш брак закончился. Я больше не хочу быть с тобой.
Пальцы его правой руки барабанят по подлокотнику кресла .
— Мы же счастливы… — шепчу я, обхватывая себя руками.
В голове проносится спокойный вечер, объятия Мурата. Его страстные поцелуи воспламеняли тело. Наша близость была чувственной, головокружительной. Да что же происходит?