– Сейчас забросим вещи в гостиницу и поедем.
– Ты не бойся, ладно? А в таких случаях надо покупать цветы? Ты ей собираешься делать предложение?
– Мы оба не свободны, сестренка. Она замужем. Там такая история с ее разводом… Непростая.
– Тогда подарок надо. Блин… Что же купить? С пустыми руками являться в их дом стремно.
– С цветами тоже стремно. Можем купить торт, сыр и ветчину. Что-то к чаю. Думаю, такой вариант вполне рабочий.
– Окей. Скорее едем в гостишку, я промерзла до костей.
Гостиница оказывается вполне уютной. Лия бросает вещи, на время закрывается в душе. Шумит вода, а за окном клубится туман… Разноцветные листья кружатся в небе, черные, изогнутые ветви, качаясь и царапая оконные отливы, словно молят о пощаде…
Застываю у окна, опасаясь гнева ее дедушки… Отец его боялся. Рассказал, какой в свое время властью обладал Тихон Сергеевич… Станет ли он меня слушать?
Лия, чувствуя мое состояние, помалкивает и тоскливо вздыхает. Переодевается, заплетает волосы в косу, осторожно предлагая заехать за тортом.
Сжимает мою руку, когда мы снова выходим на холод и садимся в такси.
– Кондитерская «Лакомка», – бросаю водителю адрес, который нашел по отзывам. Местные хвалили их бисквитные торты.
Внутри пахнет ванилью и сливочным кремом. Лия разглядывает пирожные, останавливая выбор на большом, пышном торте в коробке, перевязанной золотой лентой.
– Дава, по-моему, отличный, – щебечет она. – Стильный, милый и…
– Берите, он очень вкусный. Это наш фирменный торт «Премьер», – уговаривает нас продавщица.
– Угу. Берем тогда.
Такси выезжает из города и несется по узкой дороге в сторону поселка. Высоченные ели жмутся к обочине, укрывая небо похожими на капюшон, растопыренными ветвями.
Затем водила петляет по гравийным улочкам, останавливаясь возле просторного дома из сруба.
Пахнет дымом, хвоей и чем-то невероятно вкусным, кажется, свежей выпечкой. С Байкала, окутанного в сизую дымку, наползает холодный туман. Лает за забором собака, жужжит бензопила.
Делаю глубокий вдох и подхожу к калитке. Сердце колотится где-то в горле, сжимаясь в комок. Вроде, никого не хочу пугать, но звук получается оглушительным… Будто я пытаюсь выломать дверь. Черт… Надо срочно успокоиться.
– Братик, ты бы сбавил обороты. А то дедушка полицию вызовет, – шепчет Лия.
Никто не отвечает.
Стучусь снова… Заглядываю во двор через щель, пытаясь хоть что-то разглядеть…
Отчаяние поднимается по спине ледяными мурашками. Где они? Неужели мы промахнулись? Или Васька специально дала не тот адрес? Надо позвонить ей… Может, Василиса ошиблась? Не могла же она специально меня дезинформировать… Хотя… Могла. Почему нет? Я обидел ее подругу, предал, не поверил… Прогнал.