— Николаич, влево, ближе к дамбе под берег не суйся, — советует Серёга, сосредоточенно проверяющий работу катушки на гарпунном ружье, — Там недавно дноуглубительные работы вели, могут надголовники[1] попадаться.
Закончив, Серёга соскальзывает с мостков и, буксируя за собой ярко-оранжевый буй, дельфином уходит вправо, в свою зону.
— Костя, а ты буй возьмёшь?
Михалыч, все ещё в одной куртке от гидрокостюма, почёсывая объёмистое пузо кивает на багажник своего «Паджерика». Отмахиваюсь — только мешаться будет. И тоже вхожу в воду. Моя зона как раз левая, от мостков и до самой плотины.
Слегка шевеля ластами в разножку, отхожу чуть дальше. Да, карбон — вещь! Чувствую, как несильные вроде движения ног через упругую деформацию лопастей отталкивают меня от воды, заставляя её струиться вокруг. Опускаю лицо в воду.
Лёгкие гоняют воздух через трубку, насыщая тело кислородом, а глаза уже обшаривают открывающуюся взору картину. Водичка, конечно, мутноватая, не то что в Средиземке, откуда Михалыч периодически привозит видосики. Было, было и у меня — и Красное, и Жёлтое, и морей каких только цветов не было в моей прошлой биографии. И Средиземка, конечно. Только Михалычу про это знать не нужно. Вообще никому знать не нужно. Знают те, кому по должности положено, и всё. С моей подпиской после службы только на Чёрное море ездить. Иль на Белое с Охотским. Остальное же время — вот так: по карьерам, плотинам да речкам нашим…
Так… а вот и интересная ямка, ну-ка, кто меня здесь поджидает? Кто сегодня пойдёт на вечернюю уху?
Складываюсь в поясе и тут же ухожу в глубину, будто субмарина на рулях. Поверхностный шум — посвист ветра в голых ветках, железный перестук трудяги-локомотива, где-то тянущего длиннющий состав, гул далёкой автострады — всё отсекается. На смену приходит глухой, как сквозь вату: «тум-тум-тум» — ещё работающий насос-поливалка. И — тишина. Тут вам не море: ни тебе китов, ни дельфинов, ни судовых дизелей.
Ружьё выставлено вперед, наконечник гарпуна сопровождает взгляд, словно ствол шестиствольной АК-630 повороты ТВ-визира.
Какая-то тень на границе видимости… Я замер, скользя лишь по инерции. Где-то в глубине сознания мелькнуло самодовольное: ну и кто сегодня первый с трофеем? Ещё немного…
Рыба, точно кот, и не приближалась, но и не разрывала дистанцию, держалась буквально в нескольких сантиметрах от зоны уверенного выстрела. Терпеть, терпеть… Стрелять на авось не в моей привычке. Выстрелю — спугну, потом всплывай, заряжайся, трать время на вентиляцию легких… А за это время Михалыч или Серёга кого-нибудь да добудут. Нет, я как тот самый пожилой бык: «не торопясь спустимся с холма и отымеем всё стадо».