-Я в нем гостей встречала.
-В этом? — заламывает она бровь. — Еще и платочек повязывала, глазки в пол и поклон.
-Ну не надо, — останавливаю ее я.
-Сабина, это одежда для старой девы, — комкает платье и отшвыривает в сторону. -Так, что там еще есть?
Роется в чемодане, кряхтит, ругается.
-Я не поняла, что случилось с твоим стилем? Ты же всегда хорошо одевалось, а эти тряпки для работы не годятся. Тут все либо черное, либо коричневое, либо темно-синее. Я даже представить не могла, что все так плохо.
-Это деловой стиль, — парирую я.
-Это монашеский стиль, — не унимается сестра. — Ну вот джинсики есть, блузка поярче. Почему не носила? Смотрим какой fabric, details? А где “Дайсон”, который мы подарили тебе на Новый год?
-На дне.
-Ага, вот он. Хорошо, что забрала, — она обнимает коробку. — Знаешь, какой сейчас дорогущий? А где этот супер навороченный утюг, что мама брала в приданое?
-Дома оставила.
-Саба, ебтвмт!
-Эй! — осаждаю ее. — Ну как бы я его вынесла? Стыдно. Да и вообще в последнее время я все гладила отпаривателем. После него на рубашках вообще никаких складочек и заломов.
Ирада опускает голову, открывает рот и подносит к нему указательный палец, изображая рвотный рефлекс.
-Меня вырвет сейчас. Складочек и заломов, говоришь не было? Вот ты ему рубашечки эти гладила, а какая–то шалавенция их снимала и на пол бросала. Потом небось после трах-тибидоха надевала его вещи и мерзким томным голосочком говорила: “Мне так нравится носить твои вещи. Они пахнут тобой”. — Ирада скорчила рожицу и изменила голос на тоненький и приторно-сладкий.
-Наверное, его рубашки пахли ею. Но я же не слышу запахи. И поэтому я ничего не замечала, — с грустью замечаю я.
-Так все, отставить сопли! — приказывает она и выуживает из стопки черную ветровку. -Не поняла, ты что Таировские вещи с собой прихватила? Это явно мужская.
Сестренка брезгливо держит ее кончиками пальцев, бросает на пол и делает вид, что моет руки.
-Фу, беее, — презрительно морщится она.
-Это не Таира, — признаюсь я. — Вчера я под дождь попала и меня чуть не сбила машина. Водитель остановился, дал свою одежду, потому что моя промокла. Я в ней так и ушла.
-Хм! — хмыкает Ирада, тянется к ветровке, поднимает ее с пола и подносит ее к лицу. — Пахнет как мужчина.*
-О как быстро переобулась, — усмехнулась я. — И чем пахнет?
Она ведет кончиком носа по ткани, прищуривается и выдает:
-Парфюм дорогой. Древесные нотки, кожа, что-то еще. Симпатичный хоть водитель?
-Не помню, — пожимаю плечами. — Не разглядывала. Я вообще была тогда не в себе.
-Возвращать не планируешь владельцу?