Глава 2
Злата
Ровно в восемь чёрный лимузин забирает меня от обшарпанного подъезда моего общежития.
Я почти не спала. Всю ночь мне снились его глаза. Холодные изумрудные. Решающие мою судьбу одним взглядом.
Мы едем в полной тишине. Водитель, суровый мужчина с каменным лицом, не произносит ни слова.
Я сжимаю потрепанную сумку с парой сменных вещей, чувствуя себя заключённой, которую везут на казнь.
Город за окном меняется: сначала серые спальные районы, потом сияющие небоскрёбы делового центра. Чем ближе мы к цели, тем сильнее сжимается желудок.
Машина останавливается у самого высокого здания, того, что называют «Иглой». Меня провожают к лифту из полированной латуни и тёмного стекла. Водитель прикладывает ключ-карту, и мы молча несёмся вверх. Так высоко, что закладывает уши.
Двери открываются беззвучно.
Я замираю на пороге, и дыхание перехватывает.
Это не квартира. Это… пространство. Огромное, залитое светом от пола до потолка из панорамных окон.
Под ногами идеальный гладкий мрамор, на стенах огромные полотна в стиле абстрактного экспрессионизма, которые, я уверена, стоят больше, чем всё наше общежитие.
Воздух холодный, стерильный, пахнет деньгами и одиночеством.
Полная тишина, нарушаемая лишь едва слышным гулом города где-то далеко внизу.
– Нравится?
Я вздрагиваю и оборачиваюсь.
Он стоит в другом конце зала, прислонившись к массивной бетонной колонне. Виктор Львов.
В чёрных спортивных брюках и простой футболке, обтягивающей рельеф его торса. Он выглядит более расслабленным, более… домашним. И от этого ещё опаснее.
– Это очень… впечатляет, – выдавливаю я, ненавидя робость в своём голосе.
Львов усмехается коротко и сухо и делает несколько шагов в мою сторону. Его холодный взгляд скользит по моим дешевым джинсам и старой водолазке.
Я чувствую себя грязной и не на своём месте.
– Это не должно нравиться. Это должно функционировать. Как и вы с сегодняшнего дня.
Прежде чем успеваю что-то ответить, из-за его спины появляется тень. Огромная, молчаливая.
Отшатываюсь, хватая ртом воздух. Это самый большой пёс, которого я видела в жизни. Чёрный мастиф с мощной грудью и умными пронзительными глазами. Он смотрит на меня без страха, без интереса. Просто изучает.
– Не бойтесь. Это Граф. Он не кусается… если я не прикажу, – голос Виктора звучит спокойно, но в последних словах лёгкая зловещая насмешка. – Познакомьтесь. Вы будете видеться часто.
Я медленно протягиваю дрожащие пальцы. Пёс обнюхивает их, его мокрый нос касается кожи. Он не рычит, не виляет хвостом. Просто принимает мой запах к сведению и отходит обратно к ноге хозяина. Сторожевая тень.