— Мин херц, — сказал Гутцайт. — Есть одна личная просьба. Понимаете, в последнее время у меня не жизнь, а светопреставление, множество мелких дел сыплются на меня как из рога изобилия, и моя голова сильно болит. У меня мигрень, вот что. Как говорит мой доктор — на нервной почве… Таблетки я пить не хочу, к магам-целителям и тем более — к менталистам обращаться не могу. Пускать абы кого в свою голову в моем положении — смерти подобно. Но вечерами болит страшно, вот я и подумал…
— Вы НАСТОЛЬКО мне доверяете? — поразился я.
— О… — Гутцайт поскреб лысину пальцами, которые были унизаны перстнями. — Да. Пожалуй — да. Вы ведь не станете болтать направо и налево… Да и куда не надо не полезете. Отзывы о ваших процедурах — самые положительные!
— Я согласен. Не сомневайтесь — буду исключительно деликатен. Поднимемся на второй этаж? Мне нужно, чтобы вы были совершенно расслаблены.
Мы поднялись по лестнице, оказавшись среди обширного пространства, которое Аронович в свое время обозвал «коровкингом». Люксовый такой коворкинг. Лепнина, зеленый бархат, иконы, картины, полки с книгами и произведениями искусства… Сигурд Эрикович подошел к большому секретеру, на котором стоял патефон, чем-то щелкнул, наложил пластинку, приладил иголку — торжественные аккорды загремели во всю мощь, Гутцайт уселся в одно из бархатных кресел и сказал:
— Приступайте.
Я встал за спинкой кресла, положил пальцы ему на виски и прикрыл глаза. Дверь была здесь: добротная, металлическая, с медной кованой ручкой. Я потянул за нее — и подался вперед, шагая внутрь сознания великого кхазада.
И тут же рассмеялся: Чертоги Разума Гутцайта представляли собой не что иное, как Публичный дом культуры! Вот это да! Он в реальности создал себе точную копию своего внутреннего мира, или напротив — так свыкся со своей штаб-квартирой, что и память его визуализировалась таким занятным образом.
Действительно, тут, в этом самом ментальном коворкинге, царил завал: в отличие от материального прообраза, книги тут были навалены стопками на диванах, секретере, этажерках и на полу, бумаги заполнили собой все оставшиеся свободными поверхности, стулья валялись в беспорядке, на полу можно было увидеть мусор: обрывки, клочки, ошметки… Похоже, этот замечательный старик страшно задолбался!
Имелись здесь и откровенно пугающие моменты: например, целая полка с черными кожаными обложками фолиантов, под толстым бронированным стеклом, закрытом на два больших навесных замка. Или — явно оружейные сейфы, целых три, разных размеров, спрятанные в углу за роялем. Ничего подобного в Публичном доме культуры я не замечал, но — кто знает, что таят его чердак и подвалы? В любом случае — это меня не касалось. Лезть в эти закоулки разума и памяти старого кхазада — значило показать себя настоящей скотиной, и делать этого я никогда не стал бы.