Легко сказать, да трудно сделать. Попробовал. Открыть глаза не получалось. Да и вообще ничего не получилось. Тело не ощущалось, и было словно не моим. Поймал себя на мысли, что кроме темноты вообще ничего — даже звуков.
«По ходу дела, я приехал. Это конечная остановка, и имя ей — Смерть!.. Все на выход…»
«Ну а что ты хотел? Бухать водку в таких количествах и не накосячить? Наверняка по-пьяному делу пистолет уронил и произошёл самовыстрел», — сказал себе я.
«Да что ты плетёшь-то? Ну, попил немного водочки… немного… и уснул», — отмазывал я сам себя от себя.
«И что теперь делать? Может, это ад?»
«Для ада тут несколько холодновато… — заметил я, и тут же неожиданная догадка осенила и ужаснула. — Скорее всего, меня взяли и уже похоронили… Причём похоронили заживо, как Гоголя…»
Есть версия о том, что писатель Николай Гоголь умер страшной смертью. Все подумали, что он скончался, и похоронили его, а он был не мёртв, а спал летаргическим сном. По той версии, через некоторое время писатель очнулся в могиле и задохнулся, так и не сумев выбраться.
Не знаю насчёт Гоголя: врут или нет, а вот то, что я живой и меня, по ходу дела, закопали, уже, по всей видимости, становится очевидным! Да! Очевидным! И, к тому же, ещё и невероятным!
«Ёлки-палки, да они совсем, что ли офанарели? Какая садюга это сделала⁈»
Где вообще я нахожусь? Что это? Что за фигня такая! Так я в гробу? Почему я пошевелиться-то даже не могу?
Ладно, спокойно. Дыши глубже. Дыши чаще, а там разберёмся…
«О-о кстати, я же дышу… Воздух есть, а это уже кое-что. Это вам не хухры-мухры. Кислород это дело такое… Это, панимашь, всему голова… Кислород попадает в кровь, кровь гоняет мотор. Сердце бьётся и… Кстати, бьётся? — прислушался… — Вроде да. Значит, жив. Во всяком случае, пока жив. Главное, чтоб, как говорится — кислород до конца не перекрыли…»
И тут я осекся. На ум пришёл кинофильм «От заката до рассвета». Тот момент, когда из стен и склепов вылезают обезображенные, полуразложившиеся трупаки и скелеты…
‘Брр… Ужас какой. Я что, так же вылезать буду и нападать на люд честной? Нет! Нет! Нет! Я так не хочу!.. Тогда, что же делать?.. Непонятно… Двигаться не могу, тела не чувствую, мир не ощущаю. Вокруг тишина и тьма… Ночь?.. Гм, может быть, раз ночь, нужно поспать? Отдохнуть. Набраться сил… И уж опосля… — предложил я сам себе.
И тут же с негодованием ответил на это мало адекватное предложение.
‘ Да ты обалдел, что ль⁈ Сейчас воздух закончится, и задохнёшься тут на фиг! Двигайся давай! Пытайся! Дерзай! Пора выкапываться, а не философствовать! Помрёшь же окончательно!..’