Потом мы пошли пить кофе, я сделала бутерброды, печенье подала мамино. Он рассказывал, как начал работать с папой, потом, как увидел меня.
— Ты была очень юной, очень чистой, нежной девочкой. Ты мне понравилась, но я думал, что ты мала для отношений.
— Я и была мала, наверное, мне семнадцать было.
— Да, похоже, а потом… Я решился ухаживать, но обстоятельства сыграли против, вернулся, а у тебя уже кавалер и ты замуж собралась.
— Если бы я знала…
Да уж, если бы я знала, как бесславно закончится мой брак!
Эдвард пробыл у меня, наверное, еще час, потом вспомнил о важной встрече.
— Я приеду завтра, будешь ждать? — сказал, целуя на прощание.
— Буду, — ответила я.
Да, всё это как-то стремительно произошло, но всё равно я хочу, чтобы это было.
Ночь проходит как в тумане. Я не могу уснуть, ворочаюсь, пересчитываю минуты, стараюсь не думать, но мысли, как назло, роятся в голове, словно разъяренные осы. Снова и снова вспоминаю ту ужасную картину — Наташку в нашей постели.
Мерзость, грязь.
Я даже не смогла спать в спальне — легла на диване в гостиной.
Представляю, как они смеялись за моей спиной. Наташка и Егор. Муж и подруга.
Почему я не заметила? Почему позволила себя обмануть?
Наташка даже сейчас не может оставить меня в покое — телефон то и дело вибрирует от ее сообщений:
“Дура, я тебе глаза открыла, должна радоваться, что застала нас”.
“Твой муж всегда был моим. Ты просто не замечала”.
“Смотри правде в глаза, Аня. Он никогда тебя не любил”.
Каждое ее сообщение — как плевок в лицо. Я креплюсь, не отвечаю, но потом не выдерживаю, блокирую ее номер, понимая, что Эдвард был прав, но в душе всё еще кипит злость.
Как она смеет? Как вообще могла вздумать говорить со мной так?
Телефон снова вибрирует, отвлекая меня от тяжелых раздумий. Сообщение.
Я нехотя беру его в руки, надеясь, что это не Наташка снова решила меня “утешить” своими ядовитыми сообщениями. Но нет, это не от нее.
Эдвард: “Не думай, что это был просто жест утешения. Я тебе не солгал. Ты мне давно нравишься, Анна. Я тебя заберу”.
Я перечитываю сообщение несколько раз.
Пальцы замирают над экраном, дыхание сбивается.
Накатывают воспоминания о поцелуях. О том, каким он был нежным, как говорил со мной.
Он казался мне совсем другим, и всё это было так не похоже на Эдварда. Он всегда выглядел серьезным, деловым, даже холодным иногда. Но сегодня, эти слова… Такие простые, такие прямые.
Меня охватывает странное чувство растерянности и смущения, но в то же время в груди что-то ёкает, заставляя сердце стучать быстрее.
Я возвращаюсь к нашим поцелуям, к разговорам… Я на самом деле нравлюсь ему? Давно? Я даже не замечала. Или просто не хотела замечать?