Я поворачиваюсь к окну.
На другой стороне парковки останавливается белое такси.
Имран идет к нему, расправляет плечи и принимает у водителя небольшую спортивную сумку. Что-то говорит, кивает и возвращается.
Он кладет доставку на капот, расстегивает молнию. Несколько секунд роется внутри. Такой нахмуренный, сосредоточенный.
Потом поднимает взгляд на меня, чуть усмехается.
— Все чисто, — говорит, открывая дверь. — Без бомб.
Теперь я смотрю, что мне отправили.
Внутри — мой ноутбук. Телефон. Папка с документами. Мой последний проект. Украшения. И пачка денег.
Пахнет духами мамы.
Она положила абсолютно все, в чем я могу нуждаться. Даже наличные, ровно перевязанные резинкой.
Горло сжимает спазм.
Я представляю, как она все это собирала. Как плакала. Наверняка радовалась, что я буду счастлива.
Я закрываю сумку, аккуратно кладу на заднее сиденье.
Мы трогаемся с места.
— Мне нужно купить сим-карту. Остановись у нужного салона, пожалуйста, — прошу спустя несколько минут.
— Хочешь изменить номер? А как же работа?
— Я свяжусь с нужными людьми сама. Лучше так, чем если меня найдут люди отца.
— Уверена?
— Абсолютно.
— Ладно.
Мы едем уже почти час. Я успеваю написать маме и сестре с нового номера. И коллеге говорю, что пару дней меня не будет. Я никогда не прогуливала работу, поэтому лишних вопросов не задают. Если меня нет, значит, есть веские причины.
Отключаю мобильный.
Машина плавно замедляется, останавливается напротив высокого шлагбаума. К авто подходит охранник, коротко кивает Имрану — без слов.
Шлагбаум поднимается, и мы заезжаем внутрь.
Я буквально попадаю в другой мир.
Высокие корпуса с панорамными окнами, ровные аллеи, фонтаны, идеально подстриженные кусты.
На тротуарах — ни пыли, ни мусора. Даже воздух пахнет иначе.
По двору тихо движутся электрокары, у подъезда — консьерж в безупречной форме. Я впервые понимаю, что значит «элитный жилой комплекс». Мы всегда жили в частном доме, чуть дальше от центра города.
Имран паркует машину прямо перед входом. Выходит, открывает с моей стороны.
— Приехали, — говорит коротко.
Я выхожу, запрокидываю голову.
Здание огромное — стекло и бетон, устремленные вверх, как что-то живое. Ни одной выбоины, ни одного лишнего звука. Все идеально. Даже слишком.
Входим в холл.
Пахнет деревом и свежими цветами. На стенах мягкие панели, на полу — белый мрамор.
Администратор у стойки здоровается по имени.
Имран кивает, не замедляя шага. Его ладонь уверенно лежит на моей спине.
Лифт — зеркальный. В нем играет едва слышная музыка.
Кнопка пятнадцатого этажа светится мягким золотом.