И когда волна накрывает нас всех разом, я не сдерживаю крик — тихий, сдавленный, но полный. Они держат меня крепко, не отпускают, шепчут что-то ласковое, бессвязное, и я плачу — от переполняющего чувства, от того, что это слишком сильно, слишком красиво, слишком неправильно и слишком правильно одновременно.Я лежу между ними, тяжело дыша, и понимаю: я не смогу забыть это. Никогда.Но прямо сейчас мне всё равно.Прямо сейчас я просто принадлежу им. А они — мои.
8 глава
Я лежу между ними на огромной кровати, простыни смяты, воздух тяжёлый от наших дыханий и запаха кожи. Сердце всё ещё колотится где-то в горле, но уже медленнее, как будто решило дать мне передышку. Ян тянется к прикроватному столику, наливает виски в два низких стакана янтарная жидкость переливается в приглушённом свете. Кай берёт один, делает глоток, потом передаёт мне бокал шампанского, который стоял здесь с самого начала — холодный, с тонкими пузырьками, поднимающимися вверх, как маленькие искры.Пей, — говорит он тихо, почти ласково. — Тебе сейчас нужно.Я беру бокал дрожащими пальцами. Никогда не умела пить. В универе пила разве что дешёвое пиво на студенческих вечеринках, да и то один глоток — и уже кружилась голова. Шампанское шипит на языке, холодит горло, сладкое, с лёгкой кислинкой. Я делаю маленький глоток, потом ещё один. Оно приятно кружит голову, размывает края реальности, и я благодарна за это.Ян сидит, опираясь спиной на изголовье, простыня небрежно прикрывает бёдра. Он пьёт виски медленно, смакуя, и я не могу отвести глаз. В университете он всегда был далёким, недосягаемым- идеальный костюм, идеальная стрижка, улыбка, от которой девчонки падали в обморок. Я даже не смотрела в его сторону. Не потому что презирала — просто знала: такие, как он, не для таких, как я. А теперь… теперь он сидит передо мной полуголый, и я вижу всё то, что раньше пряталось под рубашками.Его торс — это что-то нереальное. Широкие плечи, чёткие линии ключиц, кубики пресса, которые напрягаются при каждом вдохе. Кожа блестит от пота — тонкие капли скатываются по рельефу мышц, как будто кто-то нарочно нарисовал их блестящей краской. Он красивый. Нет, он шикарен. Слово «красивый» слишком слабое для этого. Я смотрю и чувствую, как в груди разливается тепло — не только от шампанского, а от чего-то другого, запретного. От мысли, что этот мужчина только что был внутри меня, что он хотел меня так сильно, что дрожал.Я перевожу взгляд на Кая. Он полулежит сбоку, опираясь на локоть, стакан виски в руке. Свет падает на него косо, подчёркивая всё, что и так невозможно не заметить. Длинные ноги, узкие бёдра, плоский живот с тонкой дорожкой светлых волос, уходящей вниз. Плечи не такие широкие, как у Яна, но рельефные, будто выточенные. Грудь поднимается ровно, но я вижу, как под кожей перекатываются мышцы, когда он делает глоток. Волосы растрёпаны, падают на лоб, а глаза — серые, почти прозрачные в этом свете — смотрят на меня с такой смесью нежности и голода, что у меня перехватывает дыхание. Он тоже красивый. По-другому. Холоднее снаружи, но внутри • огонь, который я только что почувствовала на своей коже.Они оба — как два разных мира, и я оказалась между ними. И мне вдруг становится страшноне от того, что было, а от того, что я хочу, чтобы это не заканчивалосьНикогда.Я делаю ещё глоток шампанского — уже смелее. Пузырьки щекочут нос, голова становится лёгкой, мысли путаются. Я смотрю на них по очереди: на Яна, который сейчас улыбается уголком губ, на Кая, который тянется и проводит пальцем по моей щеке — медленно, почти благоговейно.- О чём думаешь? — спрашивает Ян тихо.