— Насть, — мягко…
Как будто хочет сказать мне что-то секретное. Я слегка подаюсь вперед.
И в этот момент дверь кабинета резко открывается.
Без стука. Ну конечно. Когда же, если не сейчас. Комната как будто на секунду сжимается. И становится… плотнее.
Эффект присутствия включился.
— Я, кажется, что-то пропустил?
Голос с порога. Вот честно. Мне иногда кажется, что у него встроенный датчик на мои передвижения по офису. Стоит мне где-то накосячить. Он материализуется поблизости.
Проверено.
Поднимаю глаза к потолку на долю секунды.
Соберись. Медленно поворачиваю голову.
Стоит в дверях.
Руки в карманах.
Взгляд сначала на меня.
Потом — на стол.
На конверт.
И этого… более чем достаточно. Потому что дальше можно уже ничего не объяснять.
Он всё понял.
И, судя по выражению лица, ему это не нравится.
Ну или… наоборот.
Хрен его разберешь.
— Что происходит? — спокойно спрашивает.
А я в этот момент чувствую, как внутри всё собирается в тугой узел. Прямо под ребрами.
Ладно.
Сами хотели честности — получайте.
— Я компенсирую премию, которую из-за меня потеряли, — говорю я ровно.
Он моргает. Несколько раз. Будто хочет развидеть все происходящее. И я прямо отслеживаю, как в нём что-то щёлкает.
Он делает шаг в кабинет. Закрывает за собой дверь.
Смотрит на кадровика.
— Вы собирались это взять?
Она заметно напрягается. Взгляд уходит в сторону. Классическая реакция человека, который уже понял, что оказался не на той стороне баррикады.
— Я не…
— Я задал простой вопрос.
Она сглатывает.
— Я как раз объясняла, что это неуместно.
Он цокает языком. Коротко. Безрадостно. Подходит к столу. Берёт конверт двумя пальцами, как будто это не деньги, а вещественное доказательство.
Взвешивает секунду.
Потом поворачивается ко мне.
И протягивает обратно.
— Заберите.
Я не двигаюсь.
— Это не вам, — говорю спокойно.
Ошибка. Он делает шаг ближе. Конверт теперь почти касается моей руки.
— Я сказал — заберите.
Голос уже не тихий. Но и негромкий. Хуже. Это когда почти шепчут, но у тебя от этого шепота мурашки бегут по позвоночнику.
— Я не считаю…
— Мне плевать, что вы там себе насчитали.
И вот тут меня окончательно срывает внутри.
Потому что он не спорит. Он просто отменяет.
Как будто мои решения — это не аргументы, а шум, который можно убрать одним движением.
И этот почти шепот.
Хочется вцепиться ему в волосы. И сказать всё, что копилось с первого дня.
Про его стиль управления — «я уже все про вас решил».
Про его любимую манеру смотреть, будто ты либо врешь, либо скоро начнёшь.
Про то, что я не стажёр, не проект и не риск-метрика, которую можно пересчитать.