Платье сидит на ней, как влитое, подчёркивает тонкую талию, мягкую линию бёдер. Всё как надо и ничего лишнего. Длинные тёмные волосы свободно спадают по плечам. Хочется подойти, запустить в них руку, накрутить прядь на палец, на кулак. Потянуть вниз, чтобы она запрокинула голову и посмотрела прямо в глаза. Без маски. Без фальши.
Хочу услышать, как она произносит моё имя в момент наслаждения подо мной. Вдруг в груди, будто что-то дёргается. Потому что она оборачивается. И на мгновение, на одно, проклятое мгновение, наши взгляды встречаются.
Я поднимаю бокал, салютую ей — открыто, без намёков. Прямо. Приглашаю. Она видит. Конечно, видит. Иронично выгибает темную бровь. Отрицательно качает головой, даже не удостоив меня полуулыбкой. Забирает два бокала с барной стойки и, не спеша, походкой от бедра дефилирует мимо моего столика. Как будто меня тут вовсе нет. Ни взгляда. Ни полувздоха.
Наглая. Холодная. Чертова королева.
Я усмехаюсь, почти одобрительно. Алкоголь обжигает горло, когда залпом допиваю вино. Сердце бьётся быстрее. В груди разливается горячее чувство, оно жгучее, необъяснимое. Охотник внутри меня просыпается окончательно.
Мне до дрожи хочется эту малышку поймать. Остановить. Загнать в угол. Поймать её взгляд, услышать, как голос срывается на дыхание. Приручить или сломать.
Я встаю. Медленно. Не спеша. Одергиваю на себе пиджак, механически пальцами приглаживаю лацкан, на автомате. Голова пульсирует от желания догнать её. Хочу знать, кто она. Хочу видеть, как она реагирует на мою близость. И согласится провести со мной вечер со всеми вытекающими обстоятельствами.
Шаг за шагом направляюсь к выходу, куда скрылась незнакомка. Но на полпути резко сбавляю шаг, она уже исчезла. Будто растворилась. И в этот момент, лоб в лоб сталкиваюсь с Тагиром. Почти в прямом смысле. Мы останавливаемся, как два барана на узкой горной тропе. Ни один не делает шаг в сторону. Ни один не моргает. С одной стороны — обрыв. С другой — скала. И кому-то всё равно придётся попятиться.
Я медленно выпрямляю плечи, смотрю на него сверху вниз. Он чуть ниже, но стоит, будто это его территория. Будто мне тут не место. Тагир всегда хочет взять надо мной вверх, каждый раз, когда мы с ним пересекаемся, будь то словесная перепалка или какое-то событие.
— Тесно стало? — бросаю холодно, не отводя взгляда.
— Ты куда-то спешишь? — в его голосе уже яд. — Или решил, что можно вот так, мимо меня, пройти, как будто ты тут король?
— Разве я не он? — усмехаюсь, чувствуя, как внутри медленно начинает закипать кровь.