Чем ближе к фронту, — тем мертвее лес:
Внизу щепа, руины да траншеи,
Мы даже в полдень в сумерках летели,
От чада, что растекся до небес…
Вокруг разрывы, в плоскости — осколки,
Прошито небо трассами огня,
А из-под солнца, деловито, с толком
Два «мессера» заходят на меня…
Нет сволочи, так просто не возьмете,
Пожить еще я толком не успел,
На перегрузке в правом развороте,
На упрежденье выношу прицел…
Усталый «ШКАС» сожрал огрызок ленты,
Вслед за фашистом потянулся дым,
А я поймав всю ненависть момента,
Все ж довернул вдогонку за вторым.
Но он бежит, не принимая боя,
Над кромкой леса немца гонит страх,
А мой движок весь в оспинах пробоин,
Дымит, — видать спалил на виражах…
© Андрей Ливадный, 2025 год.
Пролог.
Все началось в канун девятого мая.
Длинные праздники кому-то послужили хорошим поводом отдохнуть, а мне — увеличить счет сбитых. Гонял разного рода «мессероводов» на одном из небезызвестных серверов.
Очередного «фрага» я упустил. Пилот «К4-го»[1] резко спикировал из-за облаков, атаковав двух ботов-бомбардировщиков. Одного поджег, второму повредил мотор, но видимо истратил весь боезапас: стоило мне довернуть на него и начать сближаться, как фашист просто выпрыгнул с парашютом. Видимо лететь до своего аэродрома, садиться и перезаряжаться в зоне технического обслуживания показалось ему слишком долгим и утомительным.
Ну, да. Такое частенько бывает в онлайне. Он истратил боекомплект и выпрыгнул над своей территорией. Сейчас возьмет новый самолет (из доступных на сервере) и все дела. Его ведь не сбили. Нарушением не считается.
Фана сегодня нет. Неинтересно.
Вскоре я отключил систему «ви-ар», откинулся в кресле, потянулся, разминая мышцы, и в эту самую минуту залился трелью дверной звонок.
Ну, кого еще принесло на ночь глядя? Друзья у меня только в сети, больше особо ни с кем не общаюсь.
Снова раздался звонок в дверь. Делать нечего, надо открыть. Хотя неохота. В лучшем случае подвыпивший на праздниках сосед дверью ошибся.
Открываю.
К моему удивлению, на лестничной площадке стоит старик. Седой, как лунь. Пальто поношенное, старомодное. Руки морщинистые. Я присмотрелся, ибо освещение подъездов оставляет желать лучшего, и мысленно удивился «да ему же лет девяносто или сто, никак не меньше!»
— Андрей? — сухо спросил он.
— Ну, да, Андрей. А мы разве знакомы?
— Дело к тебе есть, — несмотря на возраст, дед держится молодцом. Без церемоний вошел, и мне поневоле пришлось отступить на шаг. Окинул меня пристальным взглядом, будто пытался узнать, затем расстегнул пальто и спросил: