— Альма, это сейчас покажется странным, но… я — твой отец.
Мое сердце екает прежде, чем срабатывают защитные механизмы здравого смысла. Но потом я как девочка глупо смеюсь, глядя прямо в серьезное красивое лицо:
— Что?
— Это правда.
— Нет, не правда.
Я все еще улыбаюсь и жду продолжения шутки.
— Твою маму звали Татьяна…
— Она давно умерла, — резко обрываю я. — И это не может быть правдой. Я знаю имя своего отца, знала его всю жизнь. Его зовут Сергей Юр…
— Ты знаешь имя бывшего мужа твоей покойной матери, — спокойно утверждает мужчина, сидящий передо ней. — Скажу сразу: у меня нет твердых доказательств. Но просто посмотри на меня внимательно. А потом посмотри в зеркало. Тебе ведь сорок два, верно? Это потому что ровно сорок три года назад я встречался с Таней, и мы были близки.
На него трудно смотреть. Я сама не могу понять, почему теперь держу взгляд опущенным, словно стеснительный подросток. Улыбка сползла. Хочется заорать на него, что да, мне уже за сорок, так что какой тут может быть, к чертям, новый отец?
Но правда в том, что прошлое матери для меня всегда было очень мутным, и отца я не знала. И она никогда не была образцово честным человеком. Могла и приврать.
Внешность Хеннинга в точности такая, как и моя — теперь, когда он обратил на это внимание, отрицать трудно. Тот же оттенок редкого пепельного цвета волос, те же голубовато-серые глаза, и такой же формы. Вот только одна разница: он красивый, а я… просто блеклая.
— И где же вы были сорок два года, позвольте спросить?
Из меня льются саркастичные интонации, но руки, скручивающие салфетку в жгут, выдают. Изнутри начинает потряхивать. Усилием воли прекращает эти движения, я поднимаю подбородок.
— Жил в Москве, как и ты, — спокойно отвечает он. — Я не знал о твоем существовании. Мне очень жаль.
— И как вы узнали? — тихо спрашиваю я, все еще надеясь поймать его на какой-нибудь ерунде.
Хеннинг отводит глаза в сторону, но ни один мускул на лице не дергается. Ответ на вопрос, который я задала, у него есть.
— Я искал твою мать, так и узнал про тебя, — говорит он. — Возраст в документах навел на мысль, а потом просто посмотрел фото и все понял.
— Сколько вам лет? — внезапно осеняет меня. — Вы выглядите едва на пятьдесят.
— Мне шестьдесят три, малыш. Если нужно, покажу паспорт, но он сейчас в машине.
Я смотрю ему в глаза, надеясь, что это как-то поможет определить правдивость его слов, но больше секунды пялиться не могу — обжигаюсь и смущаюсь.
На самом деле не похоже, что он врет. Зато похоже, что читает все мои мысли. И спокойно молчит, держит паузу, позволяя мне все осознать и задать все вопросы.