— Вивиан, — зовет мужчина позади.
У нас не выходит. Сколько не пытайся. Не получается. Теперь и Эш знает, сколько плохого я успела ему причинить. Ну как не ненавидеть за это?
Любовь?
Любовь не гарантия того, что двое непременно должны состариться в компании друг друга и нарожать выводок детишек.
Она бывает и печальной. Бывает невзаимной. Бывает жестокой.
Не все сказки должны заканчиваться счастливым концом, уж точно не те, что случаются со взрослыми.
Некоторым мечтам просто не суждено сбыться. И, может быть, это к лучшему.
Пока я все больше начинаю верить, что сейчас Эш просто уйдет, чужие руки опускаются на мою талию, захватывают меня в прочное кольцо и притягивают к себе.
Он горячий как печь. Так и пышет жаром. С его губ снова и снова слетает лишь мое имя. Оно словно заклинание. Я не могу убежать.
— Вивиан.
Чужие губы касаются моей шеи.
— Почему? – шепчу тихо вопрос, сдерживая невольный стон. Одно прикосновение – и все мое тело плавится в его объятьях. Что же это за власть?
— Поспешные выводы опасны. Я снова в этом убедился. Прости меня, прости, прости…
С каждым новым словом раскаяния его губы запечатывают новый поцелуй и спускаются ниже, к ключице.
Я скучала, так скучала…
— Я знаю. Я тоже. Каждый день без тебя был полон тьмы…
Медленно оборачиваюсь, на губах Эша легкая улыбка.
Тянусь наверх, приподнявшись на носочки и ему не нужно приглашение, мужчина берет свое, обрушиваясь на мои покусанные уста.
Источник счастья, источник боли, мы стали ими друг для друга…
— Люблю тебя. Я люблю тебя, Виви… — шепчет Эштон. – Можно мне…можно мне любить тебя?
Глупый! Почему ты спрашиваешь? Разве не видишь, не чувствуешь, что я давно уже согласна?
Только ты, — отвечаю губами, не произнеся ни слова вслух.
Прошлый. Нынешний.
Не важно.
Части меня, которые изменились, и те, что остались неизменны, даже те, что не нравятся мне самой, я хочу, чтобы ты знал обо всем во мне лучше всех. Только ты.
Я не была хорошим человеком. Если бы ценность человека измерялась количеством любви, которую он получает, я была бы бесполезной. Я была эгоисткой, презирала саму себя, но продолжала идти по неверному пути, не желая меняться.
Ты делаешь меня лучше. Когда ты рядом, когда говоришь, что любишь такой, какой я не нравлюсь даже самой себе, в сердце так странно и легко. Это и есть — быть любимой?
— Думаю, я тогда тебе просто завидовала. Люди, идущие собственной дорогой, не похожи на других, часто выглядят холодными и высокомерными, пусть это и не так. А те, кто сами страдают комплексами, любят притеснять таких непохожих на остальных. Просто жалкая личность. Забудь.