(Скрытая раса — Дух пустоты. Низшее существо из пришедших с той стороны)
Обратил внимание на статусы, но там были уже привычные мне три строки. Регенерация, Ментальная стойкость и Чистокровность. Джентльменский набор прямо.
Был не совсем молодым Голлумом, а стал молодым орком. С этим определились, теперь можно заняться окружающей обстановкой.
Когда поток ощущений от едва воплощенного тела, наконец, успокоился, позволив мозгу воспринимать окружающее пространство, мир порадовал меня очередной ямой трупов. Вновь я был прикрыт мертвым телом собрата, из-под которого удалось выползти с некоторым трудом. Вокруг царила ночь, но это хотя бы ночь, а не тьма пещер. Свет далеких звезд позволил разглядеть братскую могилу… Или ров. Да, ров, наполовину заполненный трупами. Трупами солдат. Из многих тел торчали стрелы, на некоторых были порезы. Встречались обожженные, или просто лишившиеся целых кусков плоти.
Но, как минимум, надо мной не нависало нескольких человек, готовых добить. Только ночь и остатки частокола.
Испытав короткий приступ брезгливости, перевернул нескольких мертвецов, силясь найти оружие. Тела лежали липкие от крови. Весь ров был заполнен кровью, слегка разбавленной водой. Свежей кровью — я не видел мух и червей, которые в скором времени обязаны появиться на это пиршество смерти.
Пальцы нашли рукоять пока неизвестного мне оружия, скользкую и теплую от крови. Дернув на себя, я сумел вытащить грязный грубый меч, довольно короткий на мой взгляд. Длиной он был с мою руку от локтя до кончиков пальцев, прямой и довольно легкий. Скорее всего это был крупный кинжал, нежели меч, но размышления на тему идентификации оружия я быстро отмел. Главное, эта железка могла хоть как-то меня защитить. Чуть-чуть. Например, если мой противник будет вдрызг пьян и сам напорется на лезвие.
Поразмыслив немного, я пополз по склону в сторону пробитого частокола. Ночь казалась мне тихой, если не считать странных звуков, которые никак не удавалось интерпретировать. Чувствовал себя неописуемо глупо. Молодой вымазанный грязной кровью орк сжимает трофейный кинжал, карабкаясь по скользкой земле в лагерь врагов. Хорошо еще что склон не был утыкан копьями или богато украшен другими сюрпризами для штурмующих, иначе я имел все шансы позорно сдохнуть там же, где воплотился.
Склон рва кончился, я подтянулся на вывороченном из стены бревне, заглядывая за нее. Всего в десятке шагов тлели обломки дома, таких догорающих объектов по близости находилось еще немало. Или это были казармы? Или что угодно. Пока единственная версия событий, которые недавно происходили здесь — нападение орков какое-то укрепление. Но где сами орки? Или те, на кого они напали?