Ладно, забейте — это так, мысли вслух. Я алкоголь люблю, как феномен, как факт, как наилучший инструмент нашего влияния на вас. Не будь этого расчудесного средства, нам, демонам, работа во сто крат тяжелее бы давалась. А так, достаточно развести своего подопечного на рюмочку-другую и просто наблюдать. Все остальное за нас делает уже он — алкоголь. Алкогольчик. Алкоголюшка! Ух, обнял бы его, будь он предметом одушевленным.
А самое интересное, что мы, демоны, зачастую и не делаем ничего — вы сами бухаете. Культура, видите ли, у вас такая. Вы ее так и называете — «культура пития». Смешные. Сколько ж судеб он сгубил, сколько стран, сколько народов на колени поставил. А самое главное — никто не виноват — люди сами в себя его заливают. Буквально — наливают в тару, открывают рот и пьют. Корчатся, морщатся, а иной раз и умиляются, глаза от удовольствия зажмуривают, если алкоголь вкусен и приятен. Да, бывает и такой. Кому, скажите на милость, не заходит кружечка ледяного пенного в жаркий пятничный вечер? Особенно те самые — первые три больших глотка. Словно пожар души амброзией тушишь. Или кто бы отказался очутиться, скажем, зимним вечером в загородном доме у камина с томиком Бродского. За окном тихо падают крупные хлопья снега, двор за день замело, тишина, уют, покой — огонь в камине потрескивает. Неподалеку на коврике зевает заспанный лабрадор. На вашем плече закимарила подруга сердца. А посреди всего этого уюта вы, да непременно с бокальчиком красного полусладкого, ну или полусухого? Или не красного — да вообще без разницы. Алкоголь в вашей крови, во всех смыслах этого выражения и нас, демонов, винить в этом не стоит. Мы разве что на самых последних этапах помогаем вам спиваться. Да и то, лишь подстрекая, да подначивая. Повторюсь — пьете вы сами. Для вас что алкоголь, что святая вода — все внутрь. Вы пьете, на утро страдаете и каетесь, а после опять пьете.
Я сидел на заднем сидении свежего трехсотсильного Porsche Boxter в 987 кузове и умиленно наблюдал за хозяином этого роскошного авто. Водителем был мой подопечный и в данную минуту он опорожнял желудок прямо на асфальт, пребывая в полной отрешенности от всей тяжести, окружающего его бытия. Он не испытывал боли, дискомфорта или стыда. Он просто отдавался процессу, и делал это с отрешенностью самурая, наблюдающего за восходом солнца над садом цветущей сакуры.
Верите, нет, а меня сейчас переполняла гордость. Вот он мой мальчик, мой красавец, моя гордость — Леша Пекарев — поэт, бард, сценарист, писатель! Нет, даже не так — ПИСАТЕЛЬ, то есть, с большой буквы «П» и капслоком. Почему именно так? А потому что действительно классно пишет. Хлестко пишет, больно, колко — не в бровь, как говорится, а в глаз. О чем, пишет? О пороках современного общества, разумеется. О чем же еще писать в целевую аудиторию? Только полный треш и похабщина могут вызвать у современного читателя бурный и живой интерес. Книги Алексея Пекарева — это некий микс из секса и грязного белья, нарытого из жизни «селебрити» с Патриков и их властных родителей с Рублевки. Примерно о том же и сценарии моего карманного гения. Разврат, разврат и еще раз разврат. Ну и запрещенные препараты, разумеется. Куда ж без них? Причем, присутствуют они с недавних пор, как в книгах Алексея, так и в его собственной жизни. Ну, как присутствуют — рекой льются, если быть точнее. Иной раз, сыплются снегопадом прямо в нос или закатываются в рот целыми подвижными составами. И да, для комитета по цензуре и без всякого ёрничества, я как демон всего этого не одобряю. Но что поделать, если вы сами всем этим балуетесь? Нам остается лишь плоды пожинать, сеете вы все сами.