— Почему я? — спросил он наконец. — У тебя наверняка есть контакты. Связи. Ресурсы. Зачем тебе рейдер без команды и репутации?
— Потому что ты мне должен, — я позволил словам повиснуть в воздухе. — И потому что я хочу дать тебе шанс отплатить этот долг. Один рейд. Потом мы квиты.
— А если я откажусь?
— Тогда ты уйдёшь. Никаких последствий. Я не держу людей силой.
Артём смотрел на меня долгую минуту. Я видел сомнения в его глазах, страх перед неизвестным, недоверие к человеку, который скрывал лицо за маской. Но там было и кое-что ещё. Искра, которую я помнил по другой жизни. Жажда доказать себе и миру, что он способен на большее.
— Хорошо, — он кивнул. — Я в деле.
— Отлично. — Я поднялся из-за стола, оставляя на нём купюру за кофе. — Встречаемся завтра. Координаты и время скину на твой форумный аккаунт.
Артём тоже встал, протягивая руку.
— Как мне тебя называть? «Десятый Король» звучит слишком официально.
Я пожал его руку, ощущая знакомую силу хватки.
— Чёрная Маска. Пока что этого достаточно.
Я направился к выходу, но у самой двери остановился и обернулся.
— Артём.
Он поднял голову.
— Когда всё закончится, я расскажу тебе правду. Всю.
Он нахмурился, явно не понимая, о чём речь, но кивнул.
Я вышел из кафе, растворяясь в толпе прохожих. Маска Локи активировалась, меняя мою внешность на ничем не примечательного мужчину средних лет.
Под маской я позволил себе улыбку.
Каждое слово, сказанное за тем столиком, уже летело к ушам «Магистрали» через печать на ауре Артёма. Они знали о встрече. Знали о Буяне. Знали время и место.
Вот только время, которое я назвал, было на шесть часов позже реального открытия Искажения.
Достаточно, чтобы войти первым и подготовить поле боя.
Громада «Магистрали» нависала над ночным мегаполисом чёрным утёсом из стекла, жадно впитывая свет фонарей и оставляя вокруг лишь мрак. На сотом этаже, в зале с огромными окнами, за тяжёлым столом расположились двое. Тишина здесь давила на перепонки.
Марина Кувшинина держала спину идеально ровно, игнорируя спинку и подлокотники кресла. Она походила на мраморное изваяние, забытое в интерьере. Зеркальные очки ловили холодные блики ламп, пряча взгляд, а грудь вздымалась так редко, что казалось, она вовсе не дышит, полностью контролируя даже сердцебиение.
Сидящий напротив Демьян вибрировал от нетерпения. Клинок складного ножа порхал между его пальцами, сталь хищно посверкивала. Каблук выбивал по полу нервную чечётку, пальцы свободной руки отстукивали дробь на лакированной поверхности стола. Статика была ему чужда — он ёрзал, крутился и дёргался, не в силах усидеть на месте и пяти секунд.