— Справа? — тут же уточнил витязь.
— Да? Да! Да, конечно. Куда рукой показываю.
У сгнившего забора покосился старый почтовый ящик с распахнутой защёлкой и потемневшей от времени табличкой с нечитаемым именем. Побитый ржавчиной, но ещё ждущий, когда ему в нутро запихнёт свежую прессу какой-нибудь хмурый польский почтальон.
Казалось бы. Однако от того, что притворялось безобидной частью городского пейзажа, сильно несло Скверной, и то, что это заметил сталкер — меня приятно удивило.
— Ящик? — уточнил Снегов.
— Именно, ваша доблесть, исключительно он! — закивал Глебов. Сталкер скинул со спины арбалет, натянул дугу, вложил болт и прицелился. Бам!
Ящик страшно завизжал, и молотком несколько раз ударил по земле рядом с собой, оставляя глубокие следы. Не уверен, что такую мощь смог бы выдержать и пластикор. Наконец, очередная безумная фантазия Изнанки выпрямилась и снова замерла. Теперь ящик казался не частью пейзажа, а застывшим хищником.
— Как узнал? — спросил я Глебова.
— Тени нет, — ответил сталкер.
Я пригляделся внимательнее и покачал головой. Ну да, всё гораздо проще, конечно. Скверну здесь почти никто не чувствует. Эхо тоже не определяют. Зато вон, целые страны вокруг в Изнанку отправить смогли. Однако была робкая надежда, что чувствительность к искажению сил может и проявится у кого-нибудь. Мне бы пригодился такой помощник.
— М-да. Ты здесь был? — задумчиво спросил я.
— На центральной улице? — усмехнулся Глебов. — Не доводилось, ваше благородие. Я тут, конечно, много излазал, но тут ведь всё просматривается из домов, а сам ты за ними контроля и не имеешь особо. Мы люди простые и скрываемся в тенях.
Мы объехали бешеный ящик, а Снегов, минуя порождение Скверны, указал основной группе на угрозу:
— Не подходить.
Сталкер понукнул коня, продолжая путь.
— Что ты знаешь про местного Бессмертного Стража? — спросил я.
— Немного, — признался он. — Лично не видел. Но был у нас охотник один. Артём Степановичем звали. Помер в том году, но мне рассказывал, что видел. Они по северным полям здесь с группой ползали, там есть пара деревенек небольших польских. И как-то раз вышли на Бессмертного. Только Артём Степанович и уцелел. Говорит, баба она. Страшная, как смерть. Разорвала его приятелей за пару секунд. Ему повезло, что за ним не бросилась.
— Ну, простых людей разорвать кто угодно мог, — покачал я головой. — Здесь не обязательно быть Бессмертным.
— Ваше благородие, ну это же всем известно. У каждого Колодца есть Бессмертный Страж. Сколько раз их пытались бить, господин Зодчий! Все знают, что они непобедимы. Ни магией, ни сталью. А вы вот решили попробовать.