Отлично.
Да нет — зашибись просто!
Поздравляю, Наташа, ты работаешь у человека, который оценивает женщин как партию цемента.
Я сажусь за стол и открываю ноутбук.
Буквы расплываются.
Перед глазами — Анино лицо.
«На хрена ты меня сюда притащила?»
Она права — это я ее притащила.
И именно я перед ней виновата. Я.
Мне становится жарко.
И до безумия стыдно.
Я тянусь к телефону, открываю чат, смотрю на нашу переписку.
Набираю в поле сообщения:
«Ань, прости…»
Стираю.
Нет, если человек просит больше не звонить — не звонят и не пишут.
Я сжимаю губы.
Ну Кравцов! Ну какой же гад!
— Лежалый товар, — шепчу я.
Если в тридцать один не замужем, значит что-то не так!
Совсем уже!
Я откидываюсь на спинку кресла.
Мне тридцать.
И я тоже не замужем.
Я тоже значит… «невостребована»?
Это слово ледяной удар.
Невостребована.
Как будто я где-то на полке стою и срок годности подходит к концу!
Меня распирает злость.
Да кто он вообще такой?!
Какое он имеет право?!
И если логика такая — то я тоже брак?
Потому что четыре года жила с мужчиной, который так и не сделал предложение?
Потому что ждала?
Потому что верила?
Отлично!
Спасибо, Кирилл Олегович!
Самооценка минус сто.
Я резко захлопываю ноутбук.
Чего я тут сижу вообще? Рабочий день ведь окончен.
Я беру сумку, выключаю свет в приемной. Прохожу мимо панды.
— Хоть ты меня не оцениваешь, — бормочу я.
Панда молчит.
Хороший сотрудник.
У выхода из здания я вдыхаю вечерний воздух и вдруг понимаю — вещи.
Черт!
Мне нужно ехать к Лапшину.
Забрать одежду, документы, постельное белье, всякие бытовые мелочи.
Блин, не хочу. Вот совсем не хочу.
Но ночевать в пустой квартире без подушки на голом матрасе второй раз подряд — не вариант.
Да и если я снова приду в этом кардигане в офис, Кравцов меня точно уволит.
Я еду на нашу бывшую квартиру.
Видеть дом почему-то больно.
Несмотря на то, что это съемная квартира, я искренне считала ее домом.
Вздыхаю и поднимаюсь на второй этаж.
Достаю ключ, поворачиваю.
Из кухни доносится звук телевизора.
Я захожу.
Женя сидит на кухне, в майке. Ест что-то прямо из кастрюли.
Поднимает на меня глаза.
— О.
Как будто я почтальон.
— Ты за вещами?
Я ставлю сумку у двери.
— Да.
Я оглядываюсь.
На столе — крошки.
В раковине — посуда.
— Могла бы предупредить.
— Зачем?
Он пожимает плечами.
— Я тут живу вообще-то.
— Я говорила, что приду за вещами.
— Да?
— Я быстро, — говорю я и иду в спальню.
Открываю шкаф.
Моя половина.
Смотрю на аккуратно сложенную одежду. Плечики. Платья. Свитера. Кардиганы.
Невольно усмехаюсь.
— Сжечь, значит.
Сзади раздается голос:
— Чего?
— Ничего.
Я достаю чемодан и начинаю складывать в него одежду. В один чемодан, конечно, не влезет. Придется взять еще большую клетчатую сумку. Или даже две.