– Не докторица, а доктор, – поправляю его, подхожу к своему столу. – Прием закончен, повторяю для особо глухих.
– Еще и кусается, – удовлетворенно складывает руки на груди мужчина. – Мне только печать штампануть, конфетка, – ухмыляется он.
– Я вам не конфетка! – тихо начинаю заводиться. – Выйдите из кабинета.
– Ты же кардиолог, да, Марьиванна? – оглядывается на дверь мужчина, где написано имя врача, которого я замещаю сейчас. – Бейджик так гласит.
– Допустим, но мое рабочее время вышло, приходите завтра.
– О, какие мы строгие, – обаятельно улыбается тот. —
– Марьиванна тебе не подходит, слишком официально, на училку в моем первом классе похоже.
– Так, мужчина, прошу покинуть мой кабинет. Мне начинает надоедать наш пустой разговор.
– А то что? – делает внезапно шаг ко мне.
Вдыхаю невольно его запах: кожа, лимон и что-то морское, вкусно.
– Что вам нужно? – растерянно спрашиваю его, когда рука парня обхватывает мою талию и притягивает к себе.
– Нужна была печать, что я не псих, – хрипло отвечает тот, глядя на меня своими штормовыми глазами. – А сейчас уже планы поменялись.
– Какие еще планы?
– Да вот как тебя увидел, так сразу и все поменялось. А я все думаю, что день сегодня какой-то жопистый.
– Какой?
– Жопистый, Марьиванна. Это когда все через жопу с самого утра. А теперь понял, это подготовка была, чтобы я тебя встретил.
– Бред какой-то, – вырываюсь из его рук. – Не смейте меня трогать!
– Ой, какая ты хорошенькая, когда злая. У меня встал! –подмигивает мне мужчина, а я, дура такая, невольно опускаю взгляд на его ширинку и тут же отвожу в сторону, мысленно хлопая себя по щекам. Идиотка совсем, что ли?
– Какая печать вам нужна? – все еще пытаюсь выглядеть как доктор, но получается плохо. Щеки начинают пылать, я знаю, что сейчас красная как помидор.
– Я же говорю, что я не псих, – ухмыляется тот и неожиданно садится на стул у моего стола, нога на ногу, белозубая улыбка до ушей. – А то мне многие не верят. Говорят, псих ты… Ванька, а я не он.
– Кто не он? – совсем потерялась я в его глазах.
– Не псих я.
– А кто?
– Бомж, просто бомж, – издевается тот.
Осматриваю его еще раз. Первым делом отмечаю чистые руки, одежду.
– Что вы мне голову морочите? Вы на бомжа похожи так же, как и я!
– О, так я ж помылся, конфетка, – притворно возмущается мужчина. – А шмотки… Отобрал у одного мажора, правда красивые?
Оглядывает себя со всех сторон, довольный, как котяра, что сметаны наелся.
– И кроссовки? – смотрю на белоснежную обувь, которая по улицам ходила разве что пять минут.
– Тут каюсь, в магазине стырил, – делает виноватую моську псевдо-бомж. – Вот правду говорю, не удержался. Подделка, скорее всего, раз даже не смотрели за товаром. Хочешь, я научу тебя тырить, а?