Я не ответила на сообщение Льва. Не ответила, потому, что решила сказать ему в глаза, что он тоже мне очень нужен. Что я скучала и что, скорее всего это, конечно, глупость, но мне совсем не нужна эта чертова свобода без него.
– Вам нравится? – девушка Виталика лучится. Вот правда, я все никак не могла подобрать определение этой крошечной птичке. Она лучащаяся, как солнышко, отражающееся в окнах, задрапированных легкой органзой цвета неба. – Эти занавески я сама сшила. Мама меня научила.
– Саша, лучше бы никто не смог, – шепчу я. Виталик стоит рядом. Напряжен. Ждет кого-то. Все время смотрит на дверь. Господи он же не пригласил отца? Это его право. Конечно. Но…
– Да расслабься. Мой папуля вечно опаздывает, – хихикает Саша, тычет в бок локотком моего великана сына. И у меня от души отлегает. Не Мишку ждем. Ждем моего будущего родственника, как я понимаю. И волнение Виталика передается мне.
И когда дверь открывается. И в нее пролазит какой-то невероятный букет, огромный настолько, что за ним не видно несущего его человека, у меня сердце начинает выплясывать джигу.
– Ну конечно, фатер в своем репертуаре, – хмурится Саша. – Всю лавку скупил. Знает же, что я терпеть не могу излишеств.
– Саша, спокойно, – берет за руку свою красавицу невесту мой сын. Он настоящий мужчина. Я вижу в его глазах решимость. Надо же. Мой сын настоящий мужчина, способный брать на себя ответственность за тех, кого любит. И я им горжусь. И я…
– Ольга? – пол качается у меня под ногами. И чертов букет этот, действительно слишком огромный, не позволяет мне увидеть глаза говорящего. И голова у меня кружится так, что я едва держусь на проклятых каблуках, которые я так и не научилась носить. И… – Оль, – словно сквозь вату долетает до меня испуганный голос Льва Зарецкого.
– Отец. Ты опять за свое? Довел тетю Олю, – ворчит Саша. А у меня перед глазами летят радужные искры. И стены кружатся как глупая карусель с лошадками. – Я ведь тебя предупреждала. Говорила, что сделаю с тобой, если ты обидишь Виталикову маму.
– Ма, ты что? Тебе плохо?
– Мне хорошо, – с трудом проталкиваю слова, сквозь сжавшиеся связки. Так вот кто стал моим ангелом хранителем. Нашим с Виталиком. И Лев… Вот откуда он свалился на мою голову. Он…
Букет летит на пол. Рассыпается по мраморной плитке. И я снова на руках Льва. Моего мистера икс.
– Так кто же ты все таки такой?
– Ну, судя по всему, я твой будущий…
– Сват, – перебиваю я.
– Бери выше, – его голос совсем не насмешливый.
– Виталь, пойдем. Пойдем. Там гости прибывают. Ну что встал столбом? Не видишь, тут наши родители сошли с ума. И хотят нас превратить в братика и сестричку. Коварные люди. И как я теперь за тебя пойду замуж, за болвана такого?