— Вау ля!
Подскочив, бежит к зеркалу. Пытливо крутится разглядывая себя в разных ракурсах. Водит пальцами по виску. Перебрасывает волосы на одну сторону, на другую…
Кусая губы, начинает довольно улыбаться, сверкая глазами.
— Кто молодец? — играю ей бровями.
— Добрыня Никитич — молодец! — подпрыгивает от эмоций.
— И чтобы на кухне никаких распущенных волос! Коса тлеет медленно. Распущенные мгновенно превращаются в факел.
Плетет поспешно косу.
— Да-да, я поняла.
— А мы с газом не дружим, — оправдывается Вера. — У нас всегда электрическая была. Да и готовлю я в основном в мультиварке что-то элементарное. Потому что, от плиты обязательно отвлекусь и пожарю суп.
— Значит, допуск к газу сдавать будете. А вообще, не трогай ты этот газ. Привыкла к мультиварке — ну и готовь в ней. Ир, ну что там?
— Шешнадцать поймала…
— Царицу нашла?
— Ищу….
— Ищи. Без нее помрут.
— Вот она! — лезет под стол.
Пока мы со старшими нарезаем обои. На столе появляется большая чаша с пончиками и изящная супница с птичкой вместо ручки на крышке. И такие же красивые тарелки.
Мы все сглатываем набежавшую слюну.
— Что это тут у нас? — заглядывает Ярик под крышку.
Пахнет бульоном, укропом и лавровым листом.
— Ой… Да это так… Из мультиварки. Псевдо-суп с галушками. Раз уж наш завтрак плавно перетек в обед…
— А говорили, готовить не умеете!
— Да разве суп это еда? — отмахивается она. — Это так…. «извинение ленивой хозяйки».
Нарезаем к этому счастью буженину, рыбу, овощи, хлеб. И забив на ремонт устраиваем маленький пир.
Ярый мешает сметану с сахаром, чтобы макать пончики. И за столом начинается бои за право макнуть без очереди.
Отжав пару пончиков у орды, выхожу с сигаретой на крыльцо.
Накинув широкий шарф, выходит и Вера.
И мне щекотно внутри от того, что мы наедине. И что даже в отсутствие интимных бесед, все чувствуется очень интимно. После поцелуя так особенно…
С высокого крыльца один пончик по кусочкам скармливаю Барсу, второй съедаю сам.
— М-м-м-м…. Красота! Вкусно.
— Спасибо… — мнется она.
— За что? — удивлённо поднимаю брови.
— За терпение. Я знаю, что «так себе жена». И не идеальная соседка. Но мы будем стараться не создавать проблем.
— Вер… — улыбаясь, выдыхаю дым вверх.
Снимаю куртку. Накидываю ей на плечи. На мгновение прижимая к себе плечом и растирая по-дружески другое.
— Чего б ты понимала в идеальных.
Показываю ей на соседский дом, разворачивая туда лицом.
— Вот там, Галина Степановна живёт. Идеальная, сука…. Реально, доебаться не до чего. Комсомолка, лыжница, идеальная хозяйка, дома все сверкает как у кота яйца. Первое, второе, третье и компот. Ученая степень по педагогике. Очень высокой морали женщина! Муж бежал, роняя тапки. Неидеальный попался, бедолага… Через день Галина Степановна стучит на нас в опеку. Самое обидное, не из вредности, нет. Из острого чувства социальной ответственности и беспокойства за моих пацанов. По ее шкале идеальности, я как отец ниже нуля. Поэтому, ты мне про идеальность не рассказывай. Я слава богу и сам до неё не дотягиваю. У нас, у ущербных, своя тусовочка… С пиздецами и чувством юмора.