Ну почти.
— Сама себя обеспечиваю. Адекватная. Наверное… — задумчиво добавляю я.
Бывший утверждает, что таки с придурью.
— А вот это все про «бью» — поклёп! — обмахиваюсь, волнуясь, руками.
— Вера… А выходите за меня замуж? У меня огромный дом.
— Фиктивно? — по деловому прищуриваюсь я.
— Естественно! — басит, разводя руками. — Условия обсудим.
Господи, помоги, — крещусь я мысленно.
— Я согласна.
Глава 1 — Мужчины
— Батя, ты куда такой? — жуя наспех скрученную шаурму, обходит меня Ярый.
Поправляю перед зеркалом пиджак, оглядывая себя.
— Джинсы не узкие?
— Да вообще красавчик!
Пытаюсь застегнуть пуговицу на пиджаке. Я этот пиджак раз в пятилетку надеваю. Узковато в плечах. Раздался…. Ладно, хрен с ним, не буду застёгивать и всё.
— Короче, пацаны… Мирный, глаза от экрана оторви. Дело серьёзное.
Я — Добрый. А пацаны у меня — Ярый и Мирный. Оба в батю. Скуластые, крепкие, борзые. Только Ярый на самом деле вполне себе мирный и балагур, а Мирный — токс и вредитель.
— Чё? — поднимает Мирный взгляд от телефона.
— Скоро в нашем доме появятся ещё три человека.
— Интрига…. — комментирует с набитым ртом Яр.
— Женщина, девушка и девочка.
— Ух ты ж! Моя, чур, девушка! Красивая?
Отвешиваю ему слегка леща.
— Даже думать в эту сторону не сметь! Мы будем жить как одна семья. Девочки будут вашими сестрами. И хорошо бы имитировать длительное знакомство и вселенскую братскую любовь. Ну и, конечно, оказывать посильную мужскую поддержку.
— В смысле — тетка какая-то к нам жить пгидет?! — с ужасом и отвращением морщится Мирон.
Когда уже эту долбанную «р» освоит? Картавит до сих пор.
— Не тетка. А Вера Пална. И называть ее будете «мама». На людях, конечно.
— Бать, ты чё?.. — хмурясь, как на предателя смотрит на меня Яр, откладывая шаурму.
— Есть и альтернатива… — дёргаю с выражением бровями. — Вас к себе по суду заберёт…. мать ваша. И мамой будете называть маму.
Настороженно переглядываются.
— Чё это вдруг?!
— Опека считает нашу семью неблагополучной, — поясняю я.
— А чё не так? — быкует Ярик, засовывая руки в карманы и вставая в позу.
— Старший курит и дерётся. Младший просто отморозок. Я — плохой отец. Бросаю вас ночами на произвол судьбы.
— Да не курю я… Разок попробовал, — оправдывается недовольно Яр. — Спалили просто.
— Н-да?
Открываю шкаф в прихожей, ощупываю его карманы. Довольно улыбается во все тридцать два. Пусто.
Но я же сам курю, а потому знаю….
Засовываю руку в карман, ловлю на дне высыпавшийся из сигарет табак. Там всего ничего, несколько «крошек». Но каким-то образом всегда просыпается из пачки в карман.
— Это что? — показываю на пальцах.