Девочка. Он всегда так меня называет, когда мы одни. И каждый раз я таю.
– Ты так скучал, что побрился? – прижимаюсь щекой к щеке.
– Я всегда тебя жду.
Он целует меня в макушку, потом в лоб, в нос и в губы – легко, нежно, будто пробуя на вкус после долгой разлуки.
– Ты мое счастье, – жадно вдыхаю аромат его парфюма. Что-то свежее, новое!
– Как там Москва? – Игорь ведет меня в гостиную. – Петров подписал договор?
– Подписал. Еще и два дополнительных объекта предложил в управление.
– Вот это моя умница! – Игорь отстраняется, гордо глядя на меня. – Я всегда знал, что ты его переубедишь.
Мы с Игорем вместе двадцать два года. Начинали с маленького риелторского агентства, в которое я пришла на стажировку после первого курса института.
В восемнадцать я сразу же залетела от босса. А сейчас вместе управляем коммерческой недвижимостью крупнейших компаний по всему югу России.
Вопреки всем байкам о вреде семейного бизнеса, мы очень удачная команда. Он договаривается с юристами и контролирует финансы, я веду переговоры и занимаюсь стратегией.
Идеальный тандем. И такая же прекрасная семья.
– Ты ужинать будешь? – спрашивает он, забирая у водителя мой чемодан. – Я закажу доставку из твоего любимого ресторанчика. Тартар из лосося и паста с трюфелями. Пойдет?
Сердце тает еще больше.
– Игорь, ты искуситель.
– Просто я знаю, что любит моя жена, – подмигивает он, и я смеюсь.
***
Спустя полтора часа мы садимся за стол. В столовой тихо играет музыка – мой любимый Эйнауди. За окном плещутся волны. Вкусный ужин медленно перетекает в приятную беседу.
Игорь рассказывает, как прошла неделя без меня. О встрече с инвесторами и о новом проекте в центре Сочи. О шумной соседской собаке и о новом фильтре для нашего бассейна. А я слушаю, кивая, и думаю о том, какой же я счастливый человек.
У меня есть все. Любящий муж, красивая дочь, успешный бизнес, дом с видом на море. Стабильность.
«Я не улечу от мужа ночью», – почему-то снова вспоминается Булгаков.
Хмыкаю этой глупости в бокал с вином.
– Что? – Игорь смотрит на меня вопросительно.
– Да так, ерунда. Вспомнила одну книгу.
– Ты и твои книжки, – он качает головой с улыбкой. – Романтичная моя.
Да, романтичная. Но не настолько, чтобы срываться с места и лететь к дьяволу на Воробьевы горы. Нет на свете Мастера, ради которого можно было бы бросить такого мужа! Нет никого, кто был бы лучше и лишь моим!
После ужина Игорь ведет меня в спальню.
– Мне так не хватало тебя, – шепчет он на ухо, укладывая на кровать.
Я тоже соскучилась. По его рукам и поцелуям. По тому ощущению дома, которое он мне дает. По моему якорю, который в любые шторма позволяет держаться на плаву.