Лиза горько улыбается.
– А это, по-твоему, кто принес? – трясет проклятый тест. – Откуда он взялся? Санта-Клаус подложил? Или Зубная Фея? Где ты его вообще нашла?
– Неважно, где нашла, – обхватываю себя за плечи.
– Мам? – голос Лизы дрожит. – Он тебе изменяет!
– Лиза, замолчи!
– У папы есть любовница! Она старше меня всего на два-три года! И уже ждет от него ребенка.
– У тебя просто разыгралась фантазия, – качаю головой. – Нужно было выслушать отца. Уверена, он бы все тебе объяснил.
– Ты не хочешь в это верить… – Лиза встает. – Думаешь, он святой?
– Лиза!
– Я тоже так думала до той встречи! – голос моей малышки срывается. – Проклятие, я считала своего папу лучшим в мире! Даже представляла, что когда-нибудь найду такого же. Успешного, красивого и умного. А сейчас не хочу!
На негнущихся ногах я поворачиваюсь к ней. Смотрю в заплаканные глаза.
– Уходи, – показываю на дверь.
– Мамулечка… – Лиза делает шаг ко мне, пытается обнять.
– Пожалуйста. Уйди.
Она замирает. Вытирает слезы рукой.
– Прости, что сделала тебе больно. Клянусь, я не хотела.
Киваю, не глядя на нее. Мало того что моя беременная дочка хочет, чтобы я растила ее ребенка – позволила ей строить карьеру модели, так еще и выдумала это… любовницу Игоря.
– Мамочка, ты только не верь ему. Так?
Лиза медленно пятится к двери. Не отрывая от меня взгляда, надевает туфли. Открывает дверь – и застывает на пороге.
– Лизонька! – с улицы доносится радостный голос Игоря. – Какая встреча!
Он пытается обнять дочь, но она отстраняется.
– Я рассказала матери, – бросает холодно. – Она теперь знает.
Толкнув отца в грудь, Лиза просачивается за дверь. И муж медленно, с самым задумчивым видом пересекает порог нашего дома.
***
Повесив пиджак на крючок в прихожей, Игорь идет ко мне в гостиную.
Он такой, как обычно – уверенный, большой и сильный. Лишь слегка подрагивают ладони, и глаза… они смотрят на что угодно, только не на меня.
– Как прошла встреча? – спрашиваю, стараясь чтобы голос звучал ровно.
– Ничего серьезного, – комкано отвечает. – Зря вообще катался.
Подходит вплотную. Кладет руки на талию. А меня будто парализует. Не могу ответить на объятие. Руки висят плетьми, ноги каменеют.
Игорь ведет носом вдоль моей шеи, шумно вдыхает.
– От тебя пахнет лавандой. Пробовала новую соль?
Киваю, закрыв глаза.
– И как она тебе? Не хуже той французской, что дарили Сабуровы?
– Замечательная, – сиплю сквозь ком в горле.
– А с голосом что? – отстранившись, Игорь рассматривает мое лицо. Ведет дрожащими пальцами по щекам. Словно хочет узнать ответы на самые страшные вопросы, с тревогой заглядывает в глаза.