— А я вот припомнить не могу. Хотя мне твоя усатая морда тоже знакома… — всё ещё скалясь, ответил я.
На этой фразе охрана возмущённо зароптала, а один даже потянул из ножен ятаган. Однако регой остановил их взмахом руки. Снова посмотрел на мой оскал… И вдруг тепло, как старому другу, улыбнулся.
— Ты тогда ошибся, парень! — сказал он. — Мы смогли прорваться. И даже послать гонца.
Я не сразу осознал, о чём он говорит. А потом вдруг вспомнил…
…Трупы… Их очень много. Древние трупы, рассыпавшиеся в пыль. Новые трупы, заливающие песок красной кровью. И даже мёртвая туша пустынного храя — огромная, будто дом.
И я рядом с ней. По-прежнему пытаюсь встать. Наконец, мне удаётся это сделать, хотя всё тело ломит от боли…
Я скалюсь, глядя на поверженного врага. Он не рассыпался пылью. Он изначально не живой, но и не мёртвый. Он упал на землю и лежит, упокоенный навсегда.
А я? А я победил. Пусть это и казалось невероятным.
На левой руке остатки щита. Плохенького щита. И всё же это была какая-то защита. А теперь её нет. Петли на руке — есть. Перекладины, на которых петли держатся — есть. А вместо самого щита — лохмотья кожи и куски плетёной основы…
Но я жив. А врагов вокруг нет. Только мои погибшие товарищи лежат в крови. Я хочу отдать им последнюю дань уважения. Поднимаю руку и понимаю, что она пуста. Мой топор исчез, и я не вижу его нигде. Даже среди трупов.
Может, и нашёл бы, да ночь на дворе. К тому же…
У меня голова кружится от отравления. В глазах — чёрные точки и какая-то муть. Наш разъезд полёг в полном составе. А я всё-таки выжил. Правда, это далось нелегко… А у других битва ещё не закончена. Вдалеке сбились в кучу воины Междуречья, отбиваясь от прущих на них исаев — мёртвой пехоты Дикого Шёпота.
А я пуст. Мне нечем отдать товарищам дань уважения, вскинув оружие к Светлой Дороге, перечёркивающей небо.
И нечем помочь воинам Междуречья.
Я нахожу в себе силы добраться до осма нашей восьмёрки. У него тоже был топор. Хороший, бронзовый, но, конечно, хуже моего. Пальцы сжимаются на рукояти. Осму теперь плевать на оружие. Он ушёл воином на Светлую Дорогу. А мне осталась пыль песков и ярость битвы.
Я вскидываю бронзовый топор к небесам и кричу:
— Пусть вас примет Отец Песков! Пусть воды Арахманы смоют с вас пыль!
А затем поворачиваюсь к воинам Междуречья и бегу, занося оружие. Плевать, что нет щита, плевать, что проклятых исаев три десятка. Они умрут, потому что я сегодня потерял своих товарищей. Они умрут за всех тех, кто погиб в проклятом Кечуне. Они умрут, потому что я человек, а они какое-то мёртвое дерьмо. Они умрут, потому что…